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Emma Green

Bliss
Le faux journal d'une vraie romantique

Volume 7

1. Rendez-le-moi

2 heures du matin. Je regarde la télévision debout, sans pouvoir m’asseoir, sans pouvoir m’arrêter de marcher, de pleurer, de me ronger les ongles et de claquer des dents. La chaîne d’informations affiche toujours cet horrible bandeau en bas de l’écran : « Attentat au Palais royal du Danemark : 11 morts et une centaine de blessés. » En blanc sur fond rouge. Je n’ai jamais trouvé ces deux couleurs – pourtant celles du drapeau danois que j’aime tant – aussi atroces. Rouge comme le sang versé par onze victimes dont j’ignore l’identité. Blanc comme le vide qui me remplit, terrifiant, de ne pas savoir si Soren en fait partie.

Mon chevalier noir, mon guerrier danois, mon bel invincible : ils ne peuvent pas l’avoir tué. Personne n’a le droit, personne n’a le pouvoir d’éteindre son regard militaire. Ça ne se peut pas. Rendez-le-moi !

3 heures du matin. Tous mes coups de téléphone sont vains. Le portable de mon prince ne sonne même pas, aucune tonalité, aucune attente crispée, pas un seul petit espoir au bout du combiné. Hors service. Et malgré mes hurlements à la pauvre standardiste, personne à l’ambassade ne peut me renseigner. Soit ils ne savent rien, comme moi. Soit ils ne peuvent rien dire.

Et je continue d’imaginer le pire…

4 heures du matin. Le duo de journalistes – une jeune blonde en tailleur chic, un beau brun en costard avec une coiffure à la mode – meuble comme il peut sur le plateau de télé. Un envoyé spécial en direct de Copenhague raconte tout ce qu’il ne sait pas : un bilan provisoire de onze morts qui pourrait s’alourdir. Des blessés par dizaines, dont on ne connaît ni le nombre exact ni l’état de santé. Un périmètre bouclé autour du Palais royal d’Amalienborg, qui empêche de voir quoi que ce soit. Une explosion dont on ignore tout, si elle est un attentat terroriste, l’œuvre d’un antiroyaliste ou juste le coup de folie d’un déséquilibré.

Et je les déteste tous, ces journalistes bien habillés mais mal informés, ces flics en arrière-plan qui ont l’air de ne rien faire du tout, tous ces gens qui ne sont pas en train d’aider mon prince à cet instant.

5 heures du matin. Elliot m’apporte une nouvelle tasse de café et m’oblige à manger des gâteaux tout secs trouvés au fond d’un de mes placards. Je ne peux rien avaler. C’est à peine si je peux desserrer les dents pour parler. Et c’est même douloureux de respirer. Tout m’oppresse. Le silence à l’ambassade. Le silence du téléphone de Soren. Le silence de mon frère qui sait que chaque mot qu’il prononce me fait encore plus mal, même quand il tente de me convaincre que « ça va aller, Emma ». Et tout ce bruit à la télé, ces sirènes de police et de secouristes, ces reporters qui parlent pour ne rien dire.

Dites-moi seulement qu’il est vivant. Dites-le-moi, bon sang !

6 heures du matin. Une douzième victime vient s’ajouter au bilan de l’explosion meurtrière. Chiffre officiel, confirmé par les autorités danoises. Douze, ça pourrait être n’importe qui, parmi les centaines d’invités à ce gala d’anniversaire. On ne sait même pas qui était visé. Mais ce douzième mort me poignarde en plein cœur. Celui de trop. Je ne peux pas m’empêcher de penser à mon brun audacieux, qui serait bien du genre à jouer les héros, se précipiter pour protéger sa mère, sa sœur ou n’importe qui d’autre, se jeter sur l’assassin pour le désarmer ou tenter de désamorcer une bombe. Comme je l’aime, comme je l’admire, comme je suis fière de lui, sans même savoir ce qu’il a accompli.

Mais je ne veux pas d’un héros mort, courageux, altruiste, extraordinaire mais mort. Je veux retrouver mon prince guerrier bien vivant, entier, près de moi.

7 heures du matin. Pénélope et Margo, prévenues par mon frère, débarquent chez moi avec une discrétion pudique qui ne leur ressemble pas. La première m’oblige à arrêter d’appeler robotiquement le portable de Soren, me force tout doucement à m’asseoir et m’empêche d’acheter un billet d’avion pour le Danemark. La seconde me serre dans ses bras, me caresse les cheveux et me dit de pleurer aussi fort que je veux.

Je ne sais plus quelle heure il est quand la journaliste blonde annonce que l’on connaît enfin l’identité des douze victimes. J’ai l’impression que mon cœur s’arrête un instant. Je ne comprends rien aux titres et aux noms qu’elle prononce. J’entends seulement « C’est une tragédie pour le royaume du Danemark ». Margo serre ma main plus fort, mes oreilles bourdonnent, j’essaie d’augmenter le son mais mes doigts tremblent et Penny m’arrache la télécommande pour le faire elle-même. Ni Soren ni Ostergaard ne résonnent dans la liste des morts. « Parmi les membres de la famille royale, seul le prince Sebastian, fils de la reine Cecilie et héritier du trône, a été tué dans l’attentat. Le futur roi du Danemark est mort ». Je ne veux pas y croire mais les journalistes le répètent en boucle.

– Il est vivant ! ose enfin déclarer Elliot, à voix basse, en brisant le silence hébété de notre quatuor.

– Soren va bien, confirme Pénélope un peu plus fort.

– Tu entends, Emma ? ! insiste Margo en tirant mon menton vers elle. Il n’est pas mort.

Je ne suis pas sûre de comprendre. Mais je vois des sourires poindre sur les visages de mes amies, de mon frère. J’ai l’impression de pouvoir sentir mon sang circuler à nouveau dans mes veines. Il me faut quelques secondes supplémentaires pour que la vie regagne le bout de mes doigts, rallume mon cerveau, réchauffe mes muscles, réveille ma langue.

– Soren est vivant, répété-je en me mettant à trépigner, sauter sur place, me jeter dans tous les bras qui m’accueillent pour célébrer cette nouvelle. Vous croyez qu’il va bien ? me remets-je à angoisser aussitôt. Il fait peut-être partie des blessés graves…

– Tu parles, il doit être beau comme un dieu avec des petites égratignures sur son visage de bad boy, comme Ben Affleck quand il vient juste de sauver le monde, commente Margo.

– Ils l’auraient dit à la télé, si un prince ou une princesse était dans un sale état, remarque Penny, toujours très pragmatique.

– Les autres ! m’exclamé-je en portant ma main à mes lèvres. J’ai oublié tous les autres ! Ils n’ont pas parlé de Filippa, d’Heidi, de Solveig ? Et Anton et Lars ?

– Rien sur les Ostergaard, affirme Elliot qui suit les infos en temps réel sur mon ordinateur. Un garde du corps est mort mais il s’appelle Jens, c’est celui du prince Sebastian.

– Quelle horreur…

– Em’, ton portable ! hurle Margo en me tendant l’appareil vibrant comme s’il lui brûlait les doigts.

Je ne reconnais pas le numéro mais l’appel vient du Danemark, je décroche sans perdre une seconde.

– Emma Green ? me demande une voix masculine au fort accent nordique.

– C’est moi…

– Je vous mets en communication avec Son Altesse Sérénissime, ne quittez pas.

– D’accord… lâché-je en sentant mon cœur s’emballer à nouveau et en courant m’isoler dans ma chambre.

– Ma Vénus… soupire la voix de mon prince qui me bouleverse, encore plus rauque que d’habitude.

– Soren, c’est toi ? C’est vraiment toi ? Mon Dieu, comment tu vas ? ! craqué-je sans pouvoir retenir mes sanglots.

– Bien. Je suis désolé, j’ai essayé de t’appeler aussi vite que je le pouvais… C’est terrible, ici. Je n’ai pas pu avant.

– Je sais, je comprends... Tu es vivant, c’est tout ce qui compte ! J’ai eu tellement peur de te perdre ! Tu as l’air d’avoir mal... balbutié-je en partant dans tous les sens.

– Quelques plaies et deux côtes cassées, rien de grave. J’ai passé les dernières heures aux soins intensifs, par mesure de précaution. Ils ne veulent pas me laisser partir.

– Et ils ont raison ! Ne joue pas les héros, s’il te plaît. Si je ne peux pas le faire moi-même, promets-moi de prendre soin de toi ! l’imploré-je.

– Anton est à côté de moi, il m’empêche de faire le moindre geste, ne t’inquiète pas pour ça…

– C’est le meilleur ! Et les autres, tu as des nouvelles ?

– Tout le monde va bien, physiquement. Mais ma mère et mes sœurs sont sous le choc. La reine Cecilie aussi. Mon cousin Sebastian est…

– Je sais, le coupé-je doucement pour ne pas le faire souffrir avec ces mots impossibles à dire. Tu as vu ce qui s’était passé ? Où tu étais, toi ? Ils ne disent rien, aux infos.

– C’est une bombe, c’est tout ce que je sais. J’étais assez loin de l’endroit où ça a explosé, m’explique-t-il en parlant lentement, comme s’il avait du mal à respirer. Mais assez près pour ressentir le souffle de l’explosion. J’ai été projeté à une dizaine de mètres. Après ça, c’était un tel chaos… Je ne sais pas, souffle-t-il, comme impuissant.

– Je vais te rejoindre, murmuré-je aussitôt en entendant sa peine.

– Tu ne peux pas, Emma. Tous les vols vers Copenhague sont suspendus pour le moment. Et on ne te laissera pas m’approcher, ils ont tout bouclé. J’aimerais que tu sois près de moi, Vénus… Mais j’ai surtout besoin que tu ailles bien. C’est trop dangereux, ici. Tu es en sécurité à Paris.

– Comment ça ?

– J’ai demandé à Anton de t’envoyer quelqu’un. Juste pour surveiller ton immeuble et te suivre dans tes déplacements. Il se fera discret, je te le promets. Mais je n’aime pas te savoir sans protection, sans moi… C’est seulement pour quelque temps, ok ? Jusqu’à ce qu’on sache ce qu’il s’est passé. Je ne sais pas quand je pourrai rentrer…

– Soren, ne t’occupe pas de moi ! Tu dois avoir tellement à faire, à penser…

– Regarde dans la rue, dis-moi juste si tu vois quelqu’un en bas de chez toi. Il devrait déjà être là.

– Je ne crois pas… m’approché-je de ma fenêtre. Attends… Ça peut être une femme ? Cheveux courts, châtains, habillée tout en noir ?

– Anton confirme. Il la connaît bien, elle est rattachée à l’ambassade du Danemark et elle parle parfaitement le français. Fais juste ce qu’elle te demande, ok ?

– Oui, promis. Merci… De t’occuper de moi, même quand c’est toi qui vas mal. Tu me manques tellement… Est-ce que je t’ai dit que je t’aimais, Soren ? Je te l’ai dit un million de fois, cette nuit, quand j’attendais de tes nouvelles.

– Je t’aime aussi, ma Vénus, murmure-t-il tout bas, sans que je sache si c’est par pudeur ou par douleur.

– Ne fais rien d’imprudent...

– Je dois te laisser. Les enquêteurs sont là.

– Ok. Je t’aime ! Je t’aime, je t’aime, répété-je à toute vitesse jusqu’à ce qu’il raccroche.

***

Pendant les jours qui suivent, j’alterne entre mon écran d’ordinateur – dont j’ai désactivé la webcam, par réflexe ou par paranoïa, je ne sais pas – et celui de la télé. Je suis les lentes avancées de l’enquête, sans en apprendre beaucoup plus. Je regarde un pays entier manifester son soutien à la royauté, pleurer son prince héritier, organiser des marches silencieuses jusqu’au palais royal endeuillé. J’écoute des survivants et des blessés raconter l’explosion, la terreur, le traumatisme. Des inconnus qui disent vivre dans la peur que ça se reproduise. Et des experts en tout genre parler du futur incertain de la famille royale.

J’ai enfin pu apercevoir le visage de Soren, en arrière-plan, quand la reine Cecilie a pris la parole pour s’adresser au peuple danois, entourée de ses proches. Mon prince a plus que quelques égratignures : un gros hématome sur une pommette, quelques fines coupures sur le front et le menton. Mais plus que toutes ces blessures, il affiche un masque de douleur qui me fait mal pour lui. Je reconnais son air grave et fermé, son regard dur et sombre, d’un vert couleur de colère.

Je voudrais le serrer, l’embrasser, essayer de l’apaiser. Je me contente d’envoyer des textos et de laisser des messages vocaux sur le numéro qu’il m’a donné pour le joindre. Il me répond après, dès qu’il a le temps, mais je sens bien que ses mots d’amour masquent une immense rage. La tristesse d’avoir perdu un cousin si jeune, son impuissance à protéger tous ceux qu’il aime, le désespoir de ne pas comprendre ce qui s’est passé ou retrouver celui qui s’en est pris à sa famille. Encore une fois.

Et je ne peux m’empêcher de me demander : « Eh vous là-haut, le destin, la volonté divine ou que sais-je encore, vous ne voulez pas le laisser un peu en paix ? »

Quelques jours plus tard, j’assiste, comme des millions d’autres spectateurs, aux funérailles du prince Sebastian. Une foule immense d’anonymes est rassemblée devant la cathédrale pour lui rendre un dernier hommage. À l’intérieur, des dizaines de têtes couronnées vêtues de noir ou d’habits militaires – je reconnais seulement les princes anglais et quelques Espagnols. La reine Cecilie, dévastée, porte un voile de deuil devant ses yeux rougis. Tous les autres membres de la famille royale danoise sont là aussi, certains encore blessés par l’explosion du gala, tous avec le regard humide et le visage déformé par la peine. Le père de Sebastian prend la parole pour parler de son fils regretté, qui aurait fait un si bon roi. Puis c’est au tour de Soren de se lever pour rejoindre l’estrade. J’ignorais qu’il devait faire un discours. Et je n’arrive pas à savoir s’il le voulait vraiment ou s’il en a été forcé.

Devant ma télévision, je m’en veux de le trouver si élégant, si charismatique dans son costume officiel bleu marine, barré d’une écharpe bleu clair. Et je m’empêche de trouver sexy toutes les petites blessures sur son si beau visage. Je l’écoute parler danois avec cette voix rauque et gutturale que je connais si bien – que j’aime tant. Ça me chagrine de ne pas comprendre ce qu’il dit. Mais ça m’agace encore plus que le traducteur français de la chaîne parle par-dessus lui.

Et je prends la décision solennelle de me mettre au danois dès le lendemain !

Le discours de mon prince me fascine, à la fois digne et ferme, sobre et poignant, plein de tendresse, de pudeur et d’humanité. Il parle avec assurance du coupable à retrouver et de la justice à rendre, pour que cette mort tragique et les onze autres ne soient pas vides de sens. Puis il s’adoucit et arrive même à faire sourire l’assemblée avec une anecdote de son enfance, autour des passions qu’il partageait avec Sebastian : quand ce dernier s’imaginait roi, vers l’âge de 10 ans, Soren lui a fait promettre d’instaurer les chevaux pur-sang et les voitures de course comme seuls moyens de locomotion autorisés au Danemark. Ils ont fait un pacte entre cousins. Et mon beau brun aux yeux verts chagrins d’ajouter :

– C’était un homme loyal, il aurait tenu sa promesse, vous savez. Mais ça n’arrivera pas. Comme tous les autres rêves de gosse que Sebastian voulait réaliser. Alors je crois qu’il ne me reste qu’une chose à faire, continuer à vivre et à rêver pour lui.

Je ne connaissais pas le prince héritier mais me voilà devant ma télé, des larmes plein les yeux, un infime sourire aux lèvres, comme tant d’autres dans cette cathédrale. Voilà la force de Soren : voir de la vie là où il y a la mort, parler d’espoir au milieu d’une tragédie, prendre un ton familier devant une assemblée de hauts dignitaires et de têtes couronnées endeuillées. Et réussir à les dérider.

Je réalise alors la chance que j’ai d’avoir cet homme incroyable dans mon existence. Et même s’il est loin de moi, à plus de mille kilomètres de là, c’est mon rêve à moi qu’il est en train de transformer en réalité.

Le grand amour existe et je l’ai trouvé.

***

Ça fait deux semaines que j’attends ce moment. Quinze jours interminables que Soren a dû passer à Copenhague, sous étroite surveillance médicale et psychologique, mais aussi policière. Le Danemark était en état d’alerte maximale, les restrictions de sécurité viennent seulement d’être levées. Malgré ma surexcitation à l’idée de le retrouver enfin, mon prince m’a demandé de ne rien faire de spécial pour son retour à Paris. Pas même de venir l’attendre à l’aéroport. J’ai renoncé aux costumes ridicules pour le faire sourire quand il rentrera à l’hôtel particulier. Je me suis essayé aux spécialités danoises mais mes talents culinaires ne sont décidément pas à la hauteur. J’ai préparé une phrase en danois, du genre « Bienvenue à la maison », mais je ne suis même pas sûre de bien la prononcer. Du coup, je n’ai rien fait du tout – à part les cent pas – et ça me donne la triste impression de ne pas l’aimer assez.

Le nez collé à la fenêtre du troisième étage, je guette nerveusement l’arrivée d’une berline dans l’avenue Marceau. Les minutes ne semblent pas décidées à défiler, malgré mes regards appuyés vers ma précieuse montre Cartier. Quand deux voitures noires s’approchent et qu’Anton sort de la première pour aller saluer ma nouvelle garde du corps postée en bas, je me précipite vers l’ascenseur. Puis me décide pour les escaliers. Je les dévale quatre à quatre mais je ne suis quand même pas la première au rez-de-chaussée. En plus d’Anton, deux autres gardes que je n’ai jamais vus de ma vie me barrent le passage vers la porte d’entrée. J’aperçois mon beau brun juste derrière eux, et fonce dans le tas en criant :

– Poussez-vous tous !

Je fends la foule d’armoires à glace qui prennent énormément de place mais finissent par s’écarter en souriant sur mon chemin. Puis je me jette dans les bras de mon survivant en le percutant de plein fouet, avant de m’enfouir dans son cou et de le serrer fort. Aussi fort que je peux. Je l’entends grogner, je crois d’abord que c’est le plaisir de me retrouver, avant de repenser à ses côtes cassées qui doivent le faire souffrir.

– Pardon ! Bonjour… Ça va ? Tu m’as tellement manqué… ! Je t’ai fait mal ? ! Soren… Je suis tellement heureuse que tu sois là ! m’éparpillé-je à nouveau.

– Tais-toi et embrasse-moi, me sourit le blessé au visage abîmé… mais au regard vert lumineux, déjà embrasé.

– Qu’est-ce qu’on fait ? On les fout tous dehors, d’abord ? chuchoté-je tout près de sa bouche.

– Je te laisse ce plaisir…

– Messieurs Danemarkus, Vikingus et Armoirus, vous êtes invités à emprunter l’allée centrale pour regagner la sortie ! fais-je en imitant grossièrement les gestes d’une hôtesse de l’air. Et merci de l’avoir maintenu en vie… leur chuchoté-je au passage.

Les gardes s’éclipsent sans broncher et Anton m’adresse un clin d’œil amical juste avant de refermer la porte.

– J’avais presque oublié à quel point tu étais folle, spontanée, touchante, drôle, gonflée, et toujours aussi attirante… me sourit encore Soren en resserrant ses mains de titan autour de ma taille.

– Il va falloir que je me rappelle à ton bon souvenir, alors… plongé-je vers ses lèvres.

Moi, je n’ai rien oublié de son goût, son odeur, ses traits parfaits et ses baisers enflammés.

Mon guerrier est bien vivant, entier, enfin près de moi…

Je vous avais bien dit qu’il était invincible !

2. Là-bas

2 novembre 2015.

– Séquence de journal intime décalée pour cause de vie chaotique :

Ça fait déjà deux fois (vivre aux côtés de Soren n’est pas de tout repos, mais je n’échangerais ma place contre rien au monde. Vous l’avez bien regardé ? !).

– Nombre de fois où j’ai tapé sur Google « Après un drame familial, comment être là pour lui, sans l’étouffer ? » :

3289

– Nombre de fois où il a accepté de me reparler de cet événement tragique :

0,5 (murmurer trois mots puis m’embrasser pour changer de sujet, ça ne compte pas vraiment)

– Nombre de nuits où il se réveille en sueur, le corps tremblant, la respiration saccadée et où il vient se serrer contre moi :

4. C’est-à-dire toutes depuis son retour.

– Nombre de fois où je réalise que j’ai été à deux doigts de le perdre :

Je n’ose plus les compter. Ni y penser.

– Nombre de cocktails parapluie ou smoothies verts avec mes deux BFF :

0. Pas le cœur à ça.

– Escapade surprise en tête à tête, préparée avec soin, avec amour et surtout sans garde du corps :

manquée. (J’avais tout prévu, mais Lars a été plus malin que moi. Et j’ai reçu un bon gros savon danois…)

– Nombre de pages écrites depuis l’attentat :

Une centaine. L’écriture : la meilleure thérapie que je connaisse.

– Nombre de séances d’apprentissage du danois niveau débutant – grâce à un DVD commandé sur un coup de tête :

7. Et pourtant, je n’ai pas l’impression d’avoir progressé d’un chouia…

– Préoccupation du moment :

À 30 ans et des poussières, vouloir vivre dans une bulle en titane avec son prince et se comporter comme une ado-fleur-bleue-folle-amoureuse-pour-la-première-fois, c’est grave docteur ?

L’hôtel particulier de l’avenue Marceau est plongé dans le silence. Voilà deux heures que je suis installée sur le canapé du salon, avec mon ordinateur pour seule compagnie. Soren m’a quittée au petit matin pour aller régler je ne sais quoi avec Lars et Anton, mais m’a glissé en partant qu’il voulait que je reste. Lorsque je me suis levée, j’ai découvert qu’un macchiato et des croissants frais m’attendaient sur la grande table basse. Un petit mot les accompagnait :

[Ne bouge pas d’ici, c’est un ordre. Je t’aime. S.]

9 h 40. Je m’extirpe paresseusement du canapé et me rends jusqu’à la salle de bains. Je passe un bon quart d’heure sous les jets d’une douche brûlante, puis m’habille après m’être à peine maquillée. Jean foncé et pull noir style boyfriend. L’hiver arrive à grands pas et vu l’humeur générale, j’opte pour la sobriété.

J’ai bien fait de ne pas traîner plus longtemps en nuisette riquiqui, puisqu’à peine sortie de la salle de bains, j’entends la sonnerie de l’ascenseur, puis des voix provenant du couloir. Je frémis lorsque Soren et Lars entrent dans mon champ de vision, suivis de Filippa et Heidi que je ne m’attendais pas à voir ici. En me voyant, la mère de mon prince m’ouvre les bras, je viens m’y loger sans réfléchir, pour la serrer contre moi. Elle me semble encore plus frêle que d’habitude. Le drame l’a profondément secouée.

– Emma, heureusement que vous êtes là, me glisse-t-elle d’une voix émue. Il a tant besoin de vous…

Soren se racle la gorge, Filippa se recule et c’est au tour d’Heidi de m’embrasser sur la joue. Je lui souris affectueusement, mais la jolie blonde a les larmes aux yeux.

– J’ai l’impression de vivre dans un mauvais rêve, murmure-t-elle.

– Solveig a refusé de venir, elle a tenu à rester à Palm Springs avec Harald, m’explique Soren en passant nerveusement la main dans ses cheveux. Par contre, Filippa et Heidi vont rester avec moi le temps qu’il faudra. Avec nous… précise-t-il en jetant un œil à Lars, qui fait le tour des fenêtres pour inspecter la grande terrasse – déformation professionnelle.

– Elles séjourneront à l’étage d’en dessous, ajoute le garde du corps. Au même étage qu’Anton et moi.

– S’il manque de la place, je peux… tenté-je avant d’être interrompue par Soren.

– Non ! Toi, tu restes avec moi, fait-il de sa voix rauque et autoritaire.

Tout son corps semble tendu à l’extrême, son regard est sombre, presque noir. Je le fixe, étonnée par sa réaction que je juge excessive. Puis mon brun ténébreux se rapproche, dépose un baiser dans mon cou et reprend d’une voix plus douce :

– On pourrait loger au moins vingt personnes ici, tout le monde a sa place.

– Et la menace est partout, ajoute sèchement Lars.

– Oui, il pourrait vouloir s’en prendre à toi aussi, Emma, murmure Soren en plissant les yeux – comme si cette idée lui était insupportable.

– « Il » ? répété-je.

– Celui qui a été assez fou pour s’en prendre à ceux que j’aime… grogne mon prince en contractant sa mâchoire.

– Vous avez une idée de qui il s’agit ?

Évidemment qu’ils ont une idée. Une idée sûrement folle, sûrement fausse, mais qui leur a traversé l’esprit. Tout le monde – moi y compris – a pensé à Démétrius, mais personne n’a osé en parler. La preuve : Soren et Lars échangent un regard qui en dit long, puis… plus rien. Je n’ai pas le temps d’insister, Filippa et Heidi repartent déjà en direction de l’ascenseur, guidées par l’armoire à glace.

– Je compte sur vous deux pour ne pas disparaître… nous lance Lars avant de quitter la pièce.

Soren riposte en danois – en quelques mots gutturaux et acérés. Le garde hoche respectueusement la tête dans sa direction, puis sort pour de bon. Je n’ai aucune idée de ce qui s’est dit, mais je devine que mon prince vient de s’imposer.

Entre lui et Lars, il y a quelque chose que je n’arrive pas à expliquer…

Une profonde loyauté, je crois. Mais pas seulement…

– Tu comptes fixer le mur jusqu’à ce qu’ils reviennent ? susurre Soren en venant se coller derrière moi.

– Tu crois vraiment qu’on est en danger ? soufflé-je pendant qu'il entoure ma taille de ses bras musclés.

– Je ne tiens pas à le vérifier. Quand je pense que ma mère aurait pu… Et mes sœurs…

Sa voix se brise mais ses bras me serrent toujours aussi fort, avec cette même ardeur qui le caractérise. C’est ça, Soren. La fragilité et la force. Le cœur et les muscles.

– Elles vont bien… chuchoté-je en laissant ma tête aller en arrière, contre son épaule. Tu vas pouvoir veiller sur elles.

– Pas sur Solveig, dit-il de manière à peine perceptible. Elle a choisi son camp, mais je n’arrive pas à m’y faire. S’il lui arrivait quoi que ce soit…

– Harald a des gardes du corps à ne plus savoir qu’en faire, non ? fais-je en me souvenant de leur présence, lors de mon séjour là-bas.

– Oui, reconnaît Soren. Et j’en ai envoyé d’autres pour surveiller le château.

Je me retourne et prends son visage entre mes mains. Il est si beau. Les fines cicatrices qui lui barrent le front et le menton sont en train de disparaître. Ses yeux sont éprouvés mais leur éclat est toujours là. Sa peau est fine, hâlée, si douce sous la pulpe de mes doigts.

– Solveig ne risque rien, fais-je tout bas.

– Et toi ? me demande-t-il, l’air soucieux.

– Moi ? Je reste avec toi…

– Tu me le jures ?

– Ja, souris-je en danois.

Oui. Mes sept leçons m’ont au moins appris à dire ça. Pendant un éclair de seconde, mon brun ténébreux semble ému que je prononce ce mot pourtant si simple dans sa langue natale, mais ses tourments ne tardent pas à reprendre le dessus.

– Je vais le retrouver, Emma, grogne-t-il soudain en repoussant mes mains. Et le détruire !

Le reste de la journée passe au compte-gouttes. Je tente de travailler mais j’ai du mal à m’évader dans mon monde imaginaire. Margo et Pénélope m’envoient des messages pour me changer les idées, mais sans succès. Soren passe le plus clair de son temps dans son bureau. J’imagine Filippa et Heidi en train de s’inquiéter, à l’étage d’en dessous. Lars et Anton aux aguets, prêts à intervenir à la moindre menace.

Et celui qui a tué le prince Sebastian et tant d’autres, prêt à recommencer…

Vers 20 heures, Soren quitte enfin sa tanière et m’annonce que nous sommes attendus au niveau deux pour le dîner. Pendant le court trajet en ascenseur, je me blottis dans ses bras – en prenant soin de ne pas réveiller la douleur de ses côtes – tandis qu’il joue avec mes boucles folles.

– S’il n’y avait pas eu ce dîner, je sais comment on aurait passé le temps… me sourit-il en coin.

– Je n’ai pas vraiment faim… murmuré-je en lui mordant la lèvre inférieure.

– Mange, grogne-t-il. Après, ce sera mon tour…

Je m’apprête à dire quelque chose de totalement inapproprié lorsque les portes métalliques s’ouvrent. Nous empruntons le couloir, main dans la main, puis je découvre que la grande salle de travail a été transformée en somptueuse salle à manger. Meubles en bois clair, lustres blancs étincelants, décoration minimaliste mais chaleureuse. Soren a bien fait les choses avant l’arrivée de sa mère et sa sœur : tout le niveau a été repensé pour qu’elles s’y sentent comme des reines. Correction : des princesses.

Filippa propose aux gardes de nous rejoindre à table, mais les deux hommes refusent poliment. Le chef s’est adapté aux convives, mais nous mangeons peu. Nous ne faisons pas vraiment honneur au pain de seigle noir garni de crevettes des fjords, de saumon fumé et de hareng mariné. Le plat principal, un rôti de porc à la truffe, aux pommes et aux pruneaux, n’a pas beaucoup plus de succès. Au dessert, je touche à peine à mon kransekage – gâteau traditionnel à la pâte d'amandes – malgré ma gourmandise légendaire. Le dîner n’est pas vraiment enjoué, les discussions ne se ponctuent pas d’éclats de rires, mais Filippa et Heidi font leur possible pour rendre la soirée agréable.

La plus jeune nous quitte assez tôt, prétextant la fatigue. Je reste donc seule avec la mère et le fils, qui se lancent dans une conversation particulièrement émouvante et intime. Je me fais discrète, heureuse de constater que ma présence ne les dérange pas.

– Cecilie a perdu son fils… souffle-t-elle, comme pour réaliser. Je ne sais pas ce que j’aurais fait si ça avait été toi, Soren.

Au bord des larmes, elle pose sa main tremblante sur son front.

– Je suis là, lui répond mon prince, en la forçant à le regarder. Je serai toujours là.

– Je l’espère de tout cœur…

– Et ton autre… hésite-t-il. Ton autre… fils ?

Ce mot est sorti difficilement de la gorge de Soren, comme s’il lui écorchait la bouche. Mon cœur manque un battement. Je n’en reviens pas qu’il évoque Démétrius. Et qu’il lui donne ce « titre ».

– Je n’ai qu’un fils Soren, et c’est toi ! répond Filippa d’une voix déchirante.

Cette fois, c’est elle qui attrape sa main et qui la serre très fort, comme pour établir un lien qui résisterait à toutes les épreuves. Je regarde mon prince, son expression est douce, pleine de fragilité, d’espoir.

– Tu ne voudrais pas le rencontrer ? murmure-t-il.

– Non. Peut-être un jour lointain, mais pas dans le contexte actuel, affirme-t-elle. D’autant plus qu’on ne connaît pas ses intentions…

– Tu crois que… ?

– Je ne suis pas naïve, Soren. Je ne sais pas, je ne sais rien, mais je crois que tout est possible.

– Maman…

– Et je me dis que je suis peut-être responsable de ça, de tout ce gâchis… gémit-elle en prenant sa tête dans ses mains.

Soren se lève immédiatement et s’accroupit à ses côtés. Il lui susurre des mots en danois, que je ne comprends pas, mais que j’imagine pleins de tendresse et d’amour.

– Je culpabilise mais je ne regrette rien, dit-elle soudain en le fixant de ses magnifiques yeux limpides. Je ne regrette rien Soren. Si mes erreurs m’ont donné le fils que tu es, alors je les referais mille fois !

Je réalise que je pleure lorsque mes larmes atteignent ma bouche. Soren et Filippa se serrent dans les bras l’un de l’autre et je me surprends à avoir envie de dire des millions de choses à ma mère. Ou juste à sentir son cœur battre contre le mien.

Cette nuit-là, mon amant aux yeux verts me fait l’amour de la plus douce et tendre des manières. Je souffle son prénom contre sa peau, quand la jouissance m’emporte. Mon prince s’endort ensuite paisiblement, sans se réveiller jusqu’au matin. La tempête est en train de s’éloigner…

***

Au bout d’une semaine, cette étrange cohabitation commence un peu à me peser. Je n’ai rien contre la présence de Filippa et Heidi, qui se montrent affectueuses et discrètes, mais la situation est particulière. Soren passe toutes ses nuits avec moi, mais rarement ses journées. Il est très pris par son travail et n’est pas bavard lorsqu’il s’agit de son enquête. J’ai presque renoncé à le faire parler, étant donné son manque de coopération.

J’ai bien dit « presque ».

Quant à Lars et Anton, ils nous surveillent continuellement et ma liberté me manque. Mon appartement, aussi. Sans parler de mes amies et de mon frère que je n’ai vus qu’une seule et unique fois en sept jours.

Anton faisait le pied de grue devant la galerie de Penny…

Normal.

– Je voudrais dormir chez moi ce soir, dis-je alors que Soren me rejoint sur le canapé après le déjeuner, une tasse de café à la main. Je voudrais y passer l’après-midi, en fait.

– Pourquoi ? me demande-t-il en me tendant le breuvage brûlant.

– J’ai des tas de choses à faire là-bas. Et du travail en retard…

– Je peux envoyer quelqu’un pour arroser tes plantes, faire le ménage ou autre, sourit-il en m’embrassant l’épaule. Et tu peux bosser ici, non ?

– Je voudrais voir Elliot, insisté-je. Et mes amies. Et si possible, sans homme à oreillette qui scrute tous mes faits et gestes.

– Je sais que ce n’est pas l’idéal, Emma, soupire-t-il. Que tu es un peu prisonnière, ici. Mais, comprends-moi, je veux juste te protéger.

– Viens avec moi, soufflé-je en sentant sa résistance faillir.

– Lars va me dire que je suis inconscient…

– Lars n’est jamais content.

– Vrai.

– Alors ? On s’échappe pour la journée ?

– Et la nuit… grogne mon brun ténébreux en me bouffant du regard.

– Et la nuit ! ris-je en sentant ses mains me pincer les flancs.

Comme prévu, la voix de Lars – accompagnée de celle d’Anton, bien que plus ténue – s’est entendue aux quatre coins de l’hôtel particulier. C’est finalement Filippa qui a eu le dernier mot, en faisant comprendre au bodyguard que Soren et moi avions bien mérité un peu d’intimité.

Juste pour 24 heures, ce n’est pas trop demandé…

– J’ai obtenu que Lars reste ici, par contre Anton surveillera ton immeuble et tout le périmètre, m’apprend Soren en me faisant monter dans son bolide.

– J’imagine que c’est mieux que rien… soupiré-je alors que le moteur rugit et que nous quittons l’avenue Marceau.

– On ne peut pas continuer à vivre comme ça, reclus, cachés, lâche mon prince. J’ai demandé à Lars d’alléger le niveau d’alerte. Pour toi et moi, en tout cas.

– L’enquête avance, au Danemark ?

– Lentement, grommelle-t-il. Trop lentement. Pour l’instant, aucun suspect… On ne sait toujours pas qui était visé.

Les roues crissent sur le pavé parisien, Soren conduit vite, avec souplesse, je sens que lui aussi avait grand besoin de cette escapade. De retrouver un peu de liberté.

Vingt minutes plus tard, je perçois à nouveau les aboiements du chien de M. Collard et ce son familier me rend folle de joie – au moins pendant trente secondes, après ça, les envies de meurtre reviennent, tout comme son surnom si affectueux : M. Connard. Soren et moi passons rapidement chez Aimée pour vérifier qu’elle va bien, puis retrouvons mon appartement. Mon cher et adoré trois pièces un peu en foutoir mais si accueillant.

À tel point que je retrouve des squatteurs dedans…

Nous avons à peine mis un pied dans le salon que Tic et Tac nous sautent dessus.

– Em’ ! s’exclame mon frère. Je croyais que tu avais emménagé dans ton château !

– Vous devez être le fameux Soren ! ajoute Travis en tendant la main à mon brun ténébreux.

Les deux hommes se serrent la main, puis le mien va s’adosser au mur, en croisant les bras sur son torse.

Non, ce n’est pas le moment de le trouver sexy.

Mais…

Non !

– Attendez, on reprend à zéro ! haussé-je le ton. Qu’est-ce que vous foutez là, vous deux ?

– Ben… rougit presque mon frère. Tout cet espace laissé à l’abandon, c’était du gâchis…

– Et vous vous êtes dit que vous pouviez aussi refaire la déco ? grogné-je en regardant les tas de fringues, les cartons de pizzas et les bouteilles qui traînent un peu partout.

– C’est vachement plus rock’n'roll, non ? se marre Travis – sans savoir ce qu’il risque avec moi.

– Vous avez trente minutes pour tout ranger et pour dégager, compris ?

Je me mets assez rarement en colère et Elliot le sait. Il comprend que je ne plaisante pas et acquiesce en pressant son pote de faire pareil. Soren me propose de les aider, je refuse mais il insiste. Je me retrouve seule dans ma chambre et me laisse tomber sur mon lit. Mon téléphone vibre, la moustache de Stan apparaît sur l’écran, je ne réponds pas. Je suis bien trop heureuse d’être là. Juste là. Les minutes passent, je savoure chacune d’elles en fermant les yeux et finis par m’endormir. Lorsque je me réveille, mon horloge lumineuse indique qu’il est presque 17 heures.

Je viens vraiment de gâcher deux heures de notre liberté ? ?

Après un rapide ravalement de façade – et de toiture – je me rue au salon, en espérant ne pas retrouver Soren mourant d’ennui. Incroyable. Les trois grands gaillards sont tous devant l’écran plat, une manette dans une main, une bière dans l’autre. Même lui. Même Soren !

– Salut, Sleeping Beauty. Tu fais la sieste, je fais ma crise d’ado ! se marre-t-il en me voyant le fixer, bouche bée.

– Je vois ça, souris-je. Vous êtes toujours là, les squatteurs ?

Ma question se voulait plus amicale que désagréable. Mon coup de gueule est terminé et je suis toujours joyeuse de constater que Soren et Elliot s’entendent si bien. Sans oublier Travis, sa pièce rapportée.

– T’as vu ? Ton appart’ n’a jamais été aussi beau ! se défend mon frère.

– Il faut qu’on y aille, se lève Travis. Elliot, tu me ramènes ?

– Comment ? Sur son dos ? plaisanté-je.

– Non, sur ma bécane ! s’écrie le chevelu.

– Ta quoi ?

– Mon nouveau scooter, m’explique-t-il, tout fier. Il ne vaut pas un clou mais c’est devenu mon meilleur ami…

– Merci pour moi ! lâche le black en lui donnant un coup d’épaule.

– Désolé, personne ne peut rivaliser face à Pony Pony ! rigole-t-il. Même pas les pièces de collection de son Altesse…

– Je te déconseille de me défier sur ce terrain-là, se marre mon prince de sa voix cassée.

Mon frère lui balance un sourire, puis prend la sortie en même temps que son batteur. Avant de passer la porte, il se retourne et me « chuchote » en criant :

– Je l’ai battu à Mario Kart, mon honneur est sauf !

Le bonheur simple, c’est ça. Passer une soirée romantique et une nuit torride en compagnie d’un prince aux manières de voyou. Nous dévorons des sushis en regardant Edward aux mains d'argent – il s’amuse à déboutonner ma chemise, bouton par bouton, pour voir ce qui se cache en dessous. Son téléphone sonne à plusieurs reprises, il finit par l’éteindre et le balancer dans ma corbeille à papiers. Soren me fait couler un bain et m’y rejoint – le miroir de la pièce est vite recouvert d’une couche de buée. Margo m’appelle – suivie de Pénélope – mon téléphone atterrit à son tour dans la poubelle. Mon prince m’emmène dans la chambre en me soulevant du sol et m’embrasse jusqu’à me faire gémir. Puis il descend, me déguste, me retourne, me couvre de frissons, me fait crier son nom. Je m’endors, épuisée, rassasiée, lovée contre lui.

Vers 3 heures du matin, ses cris me réveillent. Soren est couvert de sueur, il frissonne, sa respiration est haletante. Je viens me coller dans son dos et lui caresse le bras, pour l’aider à retrouver le sommeil. Je sais qu’il est à nouveau loin de moi. Qu’il est là-bas. Je sais à quoi il pense. Ou plutôt à qui…

Est-ce que Démétrius a commis l’irréparable ?

S’il ne s’agit pas de lui, alors qui ?

Et si c’était Soren qui était visé… ?

STOP !

3. Rébellion

[Marre de ne pas te voir. Rébellion en cours. Soirée débriefing chez moi avec Margo. Présence obligatoire. Ramène ton garde du corps s’il le faut. P.]

Le texto de Pénélope ne laissait aucune place au refus. J’ai réussi à négocier avec Lars une soirée de liberté – grâce à l’aide de Filippa, qui sait mieux que personne comment faire flancher l’armoire à glace. Il a fini par accepter mais Soren a imposé une condition : que la collègue d’Anton m’accompagne chez Penny et reste en bas de l’immeuble jusqu’à ce que j’en ressorte. Quand la jeune femme aux cheveux courts est arrivée pour me conduire chez mon amie, j’ai ressenti le besoin de m’excuser de lui pourrir sa soirée. Mais apparemment, il n’était pas question de « copiner ». La professionnelle s’est contentée de hausser froidement les épaules et je n’ai rien pu obtenir d’elle pendant tout le trajet, à part son prénom – Anouk.

Les gardes du corps n’ont donc pas de vie, de famille, de copines avec qui faire des soirées débriefing ? !

En même temps, vu la chaleur humaine qui se dégage d’elle, je me demande si ce n’est pas plutôt un robot ?

– Tu es venue ! s’exclame exagérément Pénélope en m’ouvrant la porte. Tu es en cavale ou un gorille va débarquer d’une seconde à l’autre ?

– C’est une « gorillette » cette fois. Et elle préfère rester en bas…

– Oh, mais invite-la à monter ! propose gaiement Margo dans l’entrée. Puisque c’est une soirée filles !

– J’y ai pensé… Mais je crois qu’elle est encore moins commode que Lars.

– Hey ! s’insurge la brune outrée. C’est une soirée débriefing. À trois ! insiste-t-elle en formant le chiffre avec les doigts. Juste le trio de choc, comme avant !

– Hmm… J’ai une petite requête qui va aller contre la tradition, m’excusé-je presque. Parler de tout sauf de ma vie, de celle de Soren et de sa famille, c’est possible ?

– Bah on va débriefer quoi ? ! ronchonne Penny, déçue.

– Je savais qu’Emma aurait envie de se changer les idées, intervient Margo pour changer l’ambiance. Du coup, je vous ai apporté, en exclusivité, ma toute nouvelle collection qui s’appelle…

– Trop de suspense ! l’engueule la brune.

– À poils ! s’écrie la rousse dans un grand éclat de rire.

– Ne me dis pas que tu as créé des fringues transparentes pour qu’on ait tous l’air nu… lui demandé-je en grimaçant.

– Je te préviens, menace Pénélope, compte pas sur moi pour jouer les cobayes, je n’essaie rien !

– De toute façon, tu n’as plus aucun poil nulle part, toi ! Tu es disqualifiée d’office pour abus d’épilation chez Body minute ! Emma… prononce Margo en traînant sur mon prénom et en battant des cils pour m’appâter.

– Euh… Vous entendez ça ? Je crois qu’Anouk m’appelle ! tenté-je d’esquiver les essayages.

– C’est bon ! Je vous ai bien eues avec le super nom de ma collection ! s’explique la relookeuse, très fière d’elle. Mais mes créations sont en poils synthétiques. Vos nudités n’ont rien à craindre. Vos looks, en revanche… part-elle dans un grand rire machiavélique, à la limite de l’hystérie.

Dix minutes plus tard, Pénélope ressort de sa chambre avec une robe courte recouverte de longs poils noirs soyeux. Je suis restée dans le salon pour passer le short en épaisse fourrure blanche et les guêtres qui vont avec.

– Alors, je ressemble à une panthère ? demande la brune en lissant son pelage brillant.

– J’aurais plutôt dit une guenon… commenté-je.

– Qu’est-ce qu’il a le petit lapin blanc, il veut se battre ? ! rugit Penny.

– Oh non, je croyais que j’étais un ours polaire !

– Vous ne comprenez rien à la mode ! nous coupe Margo. Ce ne sont pas des déguisements ! Mais des vêtements pour vous reconnecter à la part animale qui sommeille en vous. On s’habille trop pour les autres, pas assez pour soi !

– Je croyais que tu étais contre la fourrure… essayé-je de comprendre.

– Bien sûr que oui ! Bon, enlevez tout ! Vous ne méritez pas mon avant-gardisme, se fâche-t-elle pour de faux.

– Je suis sûre que comme tous les grands artistes, ton génie sera reconnu de manière posthume, ironisé-je pour l’encourager.

– Graou ! confirme Pénélope en ricanant.

– Tant pis pour vous ! C’est dommage, Em’, je pensais que Soren apprécierait les sous-vêtements félins que j’ai créés exprès pour toi…

– Attends, ne remballe pas trop vite, me rué-je vers elle pour jeter un coup d’œil intéressé.

– Ah, tout ça parce qu’on n’a pas d’amant sous la main, on n’a pas le droit aux dessous animaliers… !

– Si, je t’ai fait un porte-jarretelles sauterelle, jubile Margo en farfouillant dans ses affaires.

– Non mais qui a envie de porter de la lingerie vert fluo avec des ailes, qui ? !

– Arrête de râler et essaye ! Toi aussi ! nous lance la créatrice, ravie d’avoir à nouveau notre attention.

Après une heure d’essayages et de fous rires – et un ensemble en faux poils de léopard soigneusement rangé dans mon sac à main pour plus tard… – Pénélope annonce qu’elle songe très sérieusement à des implants fessiers. Je ris toujours autant pendant que madame À-la-recherche-de-la-Perfection et son ennemie mademoiselle Respecte-la-Nature-elle-te-Respectera s’écharpent sur le sujet de la chirurgie esthétique. Mais la sonnette de l’appartement retentit et nous coupe toutes les trois dans notre élan.

– On fait peut-être trop de bruit pour les voisins ? s’inquiète la brune.

– Ou Anouk en a eu marre de rester toute seule en bas en entendant des gens être heureux ? commenté-je.

– Non, je crois que j’ai invité deux mecs par mégarde… explique la rousse, légèrement penaude.

– Non seulement on ne fait plus de débriefing, mais maintenant nos soirées filles sont mixtes ! râle Penny en allant ouvrir.

Elliot nous rejoint au salon avec un petit sourire embarrassé, suivi de Travis sur ses talons, absolument pas gêné de l’intrusion.

– Vous ne vous déplacez plus jamais l’un sans l’autre, en fait ! remarqué-je en me levant pour aller les embrasser.

– On n’a qu’un scooter pour deux, se marre mon frère pour toute explication.

– Mais je compte bien m’acheter une bécane dès que les concerts des E.T.’s m’auront rapporté assez, lance le batteur sûr de lui.

– Pas avant 2022, alors… vanne Pénélope.

– C’est quoi le thème de votre soirée ? Mauvaise humeur ? grimace le beau black.

– Dé-brie-fing en-tre fil-les ! insiste la maîtresse des lieux en détachant chaque syllabe.

– Et essayage de ma toute dernière collection animalière, en exclu mondiale ! ajoute Margo, pas peu fière.

– On arrive trop tard ou vous nous refaites un défilé ? suggère Elliot en s’adressant uniquement à la créatrice, comme si plus personne n’existait à part elle.

– Pénélope, est-ce que je peux t’aider en cuisine ? propose aimablement Travis en me jetant un clin d’œil pour que je les suive aussi.

– Bonne idée ! acquiescé-je aussitôt en comprenant qu’il veut laisser son copain en bonne compagnie.

– Désolé les filles, nous explique-t-il une fois sortis du salon. Il n’y a pas une heure où El ne me parle pas de sa Margo… C’est moi qui ai insisté pour qu’elle nous invite, je me suis dit que ça leur ferait une occasion de se voir.

– C’est gentil de ta part, reconnais-je en me détendant un peu.

– Ça fait des années que leur non-relation dure, je ne vois pas ce que tu pourrais faire de plus. Emma a déjà tout essayé… raconte Penny en soupirant.

– Je ne serais pas un bon ami si je ne faisais pas ça pour lui, nous sourit-il à toutes les deux. Ça ne coûte rien d’essayer encore !

Je ne m’explique pas pourquoi son omniprésence me met souvent mal à l’aise. Peut-être son côté dragueur invétéré, même s’il a cessé toute tentative, que ce soit avec Margo ou moi. À moins que ce soit sa façon légèrement agaçante d’avoir réponse à tout et toujours une solution. Mais il va bien falloir que j’admette que ce Travis n’est pas le bad boy dont il a l’air. Il peut accaparer mon frère tant qu’il veut, du moment qu’il lui fait du bien.

Entre le couple qui essaie – plus ou moins bien – de se former au salon, et le duo qui s’est lancé dans une quiche aux légumes à la cuisine, j’ai la vague impression que c’est mon tour de tenir la chandelle. Et je ne sais pas si c’est cette lingerie féline dans mon sac ou juste les heures passées loin de Soren, mais je ne pense plus qu’à lui, au point d’avoir des bouffées de chaleur et un vide immense au creux du ventre.

Qui vient de me traiter de droguée en manque ? !

Je m’éclipse discrètement de la soirée quelques minutes plus tard, en prétextant le couvre-feu imposé par ma nouvelle garde du corps intraitable. Ce n’est pas très loin de la vérité, vu le silence glacial dans lequel Anouk me ramène à l’hôtel particulier. Je crois qu’à force de passer des heures seule, sans parler, aux aguets, elle a simplement oublié comment on communiquait.

Peu importe, ma drogue m’attend et mon dealer de l’avenue Marceau, lui, parle ma langue sur le bout des doigts…

***

Mon ensemble léopard a réveillé l’instinct animal de mon amant, c’est peu de le dire. Il faudra que je pense à remercier Margo pour ça. Mais pour l’instant, il faudrait que j’arrive à sortir de ce lit malgré mon manque de sommeil, mon corps endolori et l’odeur de Soren encore imprégnée dans les draps. J’ai rendez-vous avec Stanislas à 10 heures et je suis certaine qu’une nuit torride et sauvage n’est pas un motif acceptable de retard.

– Emma, entre ! m’accueille Stan dans son bureau où une jeune femme est déjà assise. Je te présente Élise Bruyère, la nouvelle auteure que je viens de recruter. Très prometteuse, annonce-t-il fièrement. Mais elle débute dans le métier et j’aurais voulu que tu lui présentes ton travail, tes méthodes d’écriture, tes recommandations pour satisfaire ton éditeur préféré… Je suis certain qu’elle a plein de questions à te poser et que tu as de précieux conseils à lui donner ! Je ne vous mets pas dehors mais j’ai un rendez-vous juste après. Il y a un café en bas où vous serez très bien pour bavarder. On se revoit très vite !

Je n’ai pas eu le temps d’en placer une ni même de saluer ma nouvelle collègue, qui semble encore plus perdue que moi. L’atmosphère se réchauffe un peu quand nous nous asseyons à cette table de café, devant un cappuccino pour moi et un chocolat chaud pour elle.

– Premier conseil, ne te formalise pas de l’attitude de Stanislas, ris-je pour commencer. Il a l’air un peu expéditif comme ça, mais il est juste toujours pressé. Il saura t’écouter le jour où tu auras vraiment besoin de parler. Le reste du temps, il est fougueux, intense, créatif, efficace, c’est le meilleur éditeur dont tu pouvais rêver.

– Ça me rassure, merci, me sourit-elle timidement.

Ses cheveux blonds ondulés tirent sur le roux, elle a un joli visage parsemé de taches de rousseur et des lunettes turquoise, très voyantes, qui contrastent avec sa personnalité réservée. Elle me semble jeune mais je n’ose pas lui demander son âge, de peur de la vexer.

– Qu’est-ce que tu veux savoir ? lancé-je joyeusement pour essayer d’engager la conversation qu’elle n’a pas pris la peine de relancer.

– Je ne sais pas par où commencer… se triture-t-elle les doigts sans jamais me regarder dans les yeux.

– Tu as déjà écrit des choses ?

– Pas vraiment… Enfin, pas ce genre de choses, précise-t-elle plus bas, l’air gêné.

– Tu veux dire des romances ? Ou tu veux parler des scènes d’amour en elles-mêmes ?

– Je ne sais pas, les deux, ricane-t-elle en rougissant.

C’est bien pire que ce que je pensais. J’ignore si c’est dû à sa jeunesse, à son éducation ou simplement son caractère, mais j’ai l’impression de me retrouver en face d’une petite sœur maladroite et coincée, qui a envie d’en savoir plus sur le sexe mais sans jamais avoir à prononcer ce mot.

Merci du cadeau, Stan !

– En fait, j’ai lu tous vos romans ! se reprend-elle, sans doute en voyant ma mine perplexe.

– Ah oui ? Lequel tu as préféré ?

– J’étais folle de Gabriel Diamonds jusqu’à ce que je rencontre Vadim Arcadi. Après, il y a eu un long débat dans mon cœur entre Emmett Rochester et Jude Montgomery… mais je crois que je reviens toujours à Vadim. C’est lui qui m’a donné envie d’écrire. Enfin c’est vous, plutôt.

– Tu peux me tutoyer, Élise, je ne suis pas si vieille, essayé-je de blaguer.

– Non, ce n’est pas ce que je voulais dire… recommence-t-elle à stresser.

– Je plaisantais ! Si tu veux écrire une longue saga comme Toi + Moi ou Cent Facettes de Mr Diamonds, il faut créer des personnages intenses, mystérieux, planter un décor qui fait rêver et surtout, mettre en scène l’amour, sous toutes ses formes. Tu vois ?

– Oui, c’est ce que j’ai adoré dans vos… dans tes livres. Mais pour ça, il faut avoir des idées ! soupire-t-elle comme si c’était déjà un calvaire.

– C’est un peu le principe de l’écriture, oui… plissé-je les yeux, déroutée par sa réaction. Créer une histoire, des gens pour la faire vivre, des aventures pour la faire avancer, des obstacles pour la freiner, des décors, des…

– Mais comment tu fais ? ! m’interrompt-elle en ouvrant de grands yeux admiratifs. Tu connais déjà l’histoire de ton futur roman ?

– Je me suis inspirée d’une expérience vécue pour le point de départ… Mais je connais déjà l’arrivée, oui, bien sûr.

– Vas-y, je veux tout savoir ! pose-t-elle ses coudes sur la table et sa tête dans ses paumes, comme si elle était au spectacle.

– Ça va être compliqué, là tout de suite, esquivé-je. J’ai beaucoup de boulot, plusieurs chapitres à rendre à Stan d’ici ce soir. Mais je te laisse mon mail, n’hésite pas à m’envoyer des questions quand elles te viennent !

Je ne suis pas si méchante que ça : je lui ai écrit ma véritable adresse.

Je passe aussitôt un coup de fil à Stanislas en sortant du café :

– Tu es sûr de ta nouvelle recrue ? demandé-je à l’éditeur qui vient de décrocher.

– Ses essais étaient bons, elle a une très jolie plume. Pourquoi tu dis ça ?

– Je ne sais pas, elle m’a semblé… ne pas trop savoir où elle allait.

– Élise m’a été conseillée par un ami du métier, m’explique simplement le moustachu.

– Pourquoi il ne l’édite pas, lui ? ! plaisanté-je.

– Je ne lui ai pas demandé, me répond-il, distrait. Disons que je lui devais un service. Mais le but de cette rencontre, c’était justement que tu l’aides à démarrer.

– Et je lui ai assuré que je répondrai à toutes ses questions… Mais encore faudrait-il qu’elle en ait ! Elle voulait seulement que je lui donne des idées et que je lui raconte mon futur roman.

– Excuse-moi de t’avoir présenté une fan inconditionnelle, ironise-t-il, ça a dû être dur ! Écoute, je…

– Oui je sais, Stan, tu es pressé. Je ferai de mon mieux, ok ? Mais pour l’instant, à part rougir et me faire des compliments… C’était gênant, c’est tout. Préviens-moi la prochaine fois !

– Bye, Emma !

Il n’a pas répondu à ma dernière phrase mais au moins, cette fois, il a pris le temps de me dire au revoir. Je retrouve Anouk dans la berline qui m’a déposée non loin de là – l’un des seuls avantages d’avoir une garde rapprochée en permanence avec soi, c’est de ne plus avoir à prendre le métro. Les trajets en voiture ne sont pas follement enrichissants avec le peu de mots que nous échangeons et ses réponses laconiques à mes tentatives de discussions, mais je suis de retour à l’hôtel particulier en un rien de temps.

« Excuse-moi de te fournir une voiture avec chauffeur personnel ! » penserait monsieur Cynique, alias Stanislas Delalande.

Je passe le reste de la journée à écrire, enfermée au troisième étage, sans voir le temps passer. C’est le retour tardif de Soren qui me fait enfin lever la tête de mon écran.

– Tu sais que nous avons l’électricité ? me lance-t-il en me rejoignant dans la pénombre.

– J’aime bien travailler dans le noir… J’ai l’impression que personne d’autre que moi ne voit l’homme sexy que je suis en train de déshabiller sur le papier.

– Sexy comment ? me provoque sa voix rauque quand il vient s’asseoir tout près de moi sur l’immense canapé.

– Grand, viril, musclé, genre ancien soldat qui a gardé son corps surentraîné. Mais avec aussi une certaine élégance, un visage racé, une allure presque princière, tu vois… Sans oublier le visage de bad boy, quelques cicatrices par-ci par-là, une barbe mal rasée, une masse de cheveux bruns jamais vraiment coiffés…

– Hmm hmm... Tu ne serais pas en train de dire que cet homme est un cliché, par hasard ? grogne-t-il avant de claquer sèchement le clapet de mon ordinateur portable et de se ruer sur moi.

– Ce n’est pas de ma faute s’il a toutes ces qualités ! me défends-je en riant.

– Et donc, tu disais que tu étais en train de le déshabiller dans le noir ? recommence le provocateur qui emprisonne mes poignets entre ses doigts pour m’empêcher de faire quoi que ce soit.

– J’aurais bien aimé, mais on ne m’a pas laissée finir ! Je n’en étais qu’à la chemise ! gesticulé-je comme je peux sous son poids.

– Vraiment dommage… jubile-t-il avec son accent charmant pendant qu’il défait le bouton de mon jean.

– Je me rends ! cédé-je en poussant des cris aigus et en cessant de me débattre.

Lui sur moi. Dans une position totalement indécente. Ce n’est ni la première, ni la dernière fois. Une seconde plus tard, une lumière criarde inonde la pièce et la voix forte de Lars me fait sursauter.

– Qui est là ? ! Montrez-vous ! vient-il de hurler avant de se reprendre. Oh pardon, je ne savais pas que vous étiez rentrés. Comme tout était éteint, j’ai pensé à un intrus…

– Ce n’est rien ! tenté-je de le faire taire pour éviter un embarras supplémentaire.

Cramoisie, j’essaie de repousser mon amant pour retrouver un semblant de dignité, mais Soren, lui, reste allongé sur moi. Il laisse retomber sa tête mollement contre mes seins, exaspéré par cette interruption.

– J’éteins la lumière ? propose le garde du corps en reculant pour s’en aller.

– Je crois que c’est un peu trop tard pour jouer la carte de l’intimité, râle mon brun en se relevant.

– Je suis désolé, je vous laisse.

– Tu peux rester, Lars. J’ai quelque chose à vous dire à tous les deux, annonce mon prince agacé en se massant la nuque. Je vais retourner au Danemark pour quelques jours, sans doute demain. Les choses n’avancent pas assez vite. Je veux savoir pourquoi on ne retrouve pas le type de la bombe. Ça me tue de ne pas savoir qui a voulu s’en prendre à notre famille !

– Je préférerais que rien ne te tue pour de vrai, soufflé-je d’une petite voix. Tu es sûr que ce n’est pas trop dangereux, là-bas ? Je peux venir avec toi ? !

– Non, il ne vaut mieux pas.

– Je vous accompagne, décide Lars en contractant les mâchoires. Anton restera ici pour veiller sur Filippa et Heidi. Anouk sera là pour Emma si besoin.

– Ok, cède mon prince comme si ce plan lui allait.

– Attends, me rebellé-je, il suffit qu’il prenne son air méchant pour que tu dises oui à Lars ? Moi aussi je peux le faire ! Je t’accompagne, répété-je en faisant la grosse voix et la moue ténébreuse.

Soren et le garde du corps sourient en même temps. Et ce dernier prend un ton un tout petit peu plus doux pour m’expliquer :

– Je suis le meilleur pour protéger cet énergumène, montre-t-il mon brun du pouce. Je ferai le voyage avec lui, je le suivrai partout sur place, je ne le quitterai pas d’une semelle. Et je suis le seul qui ne cède pas à ses caprices depuis qu’il est gosse, quand il nous fait une crise de liberté. Vous pouvez compter sur moi pour vous le ramener sain et sauf.

– Y a intérêt ! fais-je semblant de bouder en envoyant un coup de poing ridicule dans l’épaule de Lars.

– Maintenant je vous laisse. Passez une bonne soirée, s’éclipse l’armoire à glace en éteignant la lumière.

Le salon du troisième étage se replonge dans l’obscurité. Mais je distingue encore Soren qui s’approche de moi, avec sa démarche lente et assurée de prédateur.

– Qu’est-ce que tu en penses ? marmonne-t-il en venant glisser ses mains autour de ma taille. Un bad boy cliché, normalement, ça se rebelle, non ?

– Je sais que tu détestes quand il te chaperonne. Mais promets-moi de l’écouter. Et de revenir entier ! enfouis-je mon visage dans son cou, pour m’enivrer de son odeur qui me manque déjà. Qu’est-ce que je ferais, moi, avec la moitié d’un soldat et la moitié d’un prince ?

– Tout ce que tu veux, grogne-t-il à voix basse en plaquant mon corps au sien. Et si tu reprenais au moment où tu voulais me déshabiller… ?

– J’espère que tu vas me laisser finir, cette fois, chuchoté-je avant de l’embrasser.

Et ces nouveaux adieux ne font que commencer…

4. Maudite couronne

Parce qu’il fait désormais trop froid pour courir dans les rues de Paris, parce qu’entre mon vélo elliptique et moi, c’est terminé, parce que le body-combat ne suffit pas et que l’aquabiking m’a laissé des séquelles psychologiques irrémédiables, je me laisse convaincre par Margo pour une séance de capoeira.

Aussi appelée « Cap ou pas cap de te déchirer tous les muscles en moins d’une heure ? »

Je saute, je danse, je crie, je chante, je souffre, je suffoque, je transpire, je grimace pendant soixante minutes. Le prof – dreadlocks jusqu’aux fesses, peau mate et muscles luisants – maîtrise très approximativement le français, si bien que je ne comprends qu’une instruction sur deux. Dans son tutu psychédélique, Margo est parfaitement en rythme, je suis constamment en décalé. Mais les gens ne s’en offusquent pas, autour de moi. L’humeur est joyeuse et, plus je me rapproche du malaise vagal, plus je me surprends à apprécier cet art martial brésilien couplé à de la danse africaine.

– Tu vois, ce n’est pas juste un sport ! me bassine la rousse une fois dans les vestiaires. C’est une ouverture sur le monde !

– Je propose que tu m’emmènes directement à Rio, la prochaine fois, soufflé-je en m’affalant sur un banc en bois.

Elle rit, retire son tutu fluo et se brosse les cheveux.

– Benedito a dit que tu avais un vrai potentiel !

– Benedito a menti.

– Benedito ne ferait jamais ça ! s’insurge-t-elle.

– Pardon, souris-je. J’oubliais que Benedito est un demi-dieu !

– Voilà, ça, c’est la bonne attitude ! se marre-t-elle en me faisant signe de me bouger.

Vraiment ? Me lever ? Maintenant ? Utiliser mes bras ? Tendre mes jambes ?

Benedito est un tortionnaire…

Arrivée chez moi, je mets une pizza au four pendant que Margo file sous la douche. Cinq minutes plus tard, nous inversons les rôles et à 21 heures, nous voilà toutes les deux face à la télé et à la quatre fromages.

– C’est bien la peine de faire tout ce sport… ironisé-je en louchant sur la mozzarella fondante.

– Chut, ça commence ! rigole Margo en augmentant le son.

Le générique d’Enquêtes criminelles démarre, je m’installe confortablement et m’attaque à la pizza.

– Cette fascination pour les serial killers, je ne sais pas si c’est très normal… fais-je en étudiant le visage captivé de la rousse.

– Tu passes ta vie avec ton prince, Pénélope essaie de sauver son couple, Elliot ne quitte plus son Travis… Moi j’ai ça, rit-elle en montrant du doigt la photo d’identité judiciaire d’un meurtrier.

– Je suis désolée, je sais que j’ai été rare ces derniers temps.

– C’est normal Em’ ! Cette histoire d’attentat, ça a chamboulé vos vies ! D’ailleurs, tu n’as pas de garde rapprochée ce soir ?

– Si, elle doit être dans sa voiture, en bas de l’immeuble… dis-je en pensant à Anouk.

– Ça fait quoi d’avoir une deuxième ombre ?

– Pas grand-chose. Elle est très discrète, je la remarque à peine. Et puis elle n’est pas du genre bavard…

Ma copine, un peu déçue, hausse les épaules et me pique la part de pizza que je m’apprêtais à engloutir pour se venger de toutes ses contrariétés. Lorsque le reportage devient un peu trop lugubre pour moi, je dégaine mon téléphone et envoie un message à mon prince, sans vraiment attendre de réponse. Il passe probablement la soirée en compagnie de militaires hauts gradés, de policiers ou d’enquêteurs dans un bureau de Copenhague, pour tenter de retrouver le coupable. Et de le faire payer.

[La capoeira m’a achevée. Besoin de tes bras pour me blottir… E.]

Quelques secondes plus tard, mon téléphone vibre. Je débloque l’écran et sens une douce chaleur se répandre en moi lorsque je découvre son SMS.

[Ils sont prêts à l’emploi. Juste pour toi. S.]

[Ils sont loin… Trop loin. E.]

[Pas pour longtemps. Une fois de retour, ils ne te lâcheront plus. S.]

[C’est une menace ? E.]

[Une promesse. S.]

[Jeg elsker dig. E.]

[Tu n’as pas idée… S.]

Lorsque mon portable rejoint la table basse, les petits ronflements de Margo me surprennent. J’ignore depuis combien de temps elle dort, mais je remonte la couverture sur elle et vais m’installer sur le fauteuil dodu, plus près de la télévision.

Je zappe parmi les nombreuses chaînes et tombe sur une émission politique – qui, d’ordinaire, n’aurait jamais attiré mon attention. Mais en haut de l’écran, un bandeau indique le sujet du jour : La succession au trône danois. Immédiatement, je pose la télécommande sur l’accoudoir, remonte mes genoux contre ma poitrine et me concentre pour ne pas en rater une miette.

Sur le plateau, trois intervenants se partagent le temps de parole. Une femme au fort accent danois fait le portrait du prince Sebastian, décédé dans l’explosion. Apparemment, lui et Cecilie avaient la même conception du pouvoir, les mêmes visions pour le pays et la succession s’annonçait sans difficulté.

– Depuis la tragédie, tout a changé… explique-t-elle d’une voix aiguë.

– Ce que le public ignore, c’est qui prendra la place de la reine, lorsque le temps sera venu ? Qui est appelé à régner ? s’enquiert le présentateur, ses fiches à la main.

– Sa petite sœur, la princesse Filippa Ostergaard, répond l’homme barbu, à sa droite.

Une claque. Je viens de recevoir une claque par écran interposé. Filippa ? La mère de Soren ?

– Mais elles ont peu d’années d’écart, précise le dernier expert. Si, d’ici là, la princesse Filippa est trop âgée et n’est pas dans la capacité de porter la couronne, c’est sa fille aînée qui le fera.

– La princesse Solveig Ostergaard, confirme la Danoise.

Deuxième claque. Non. Un aller-retour, cette fois. Solveig, future reine du Danemark ?

Cette question, j’aurais dû me la poser une bonne dizaine de fois, au moins, depuis l’annonce de la mort de Sebastian. Il faut croire que j’étais trop obnubilée par ma petite vie, mes petits tracas et ma grande histoire d’amour. Mais quand même. Solveig, future reine du Danemark.

Tous aux abris…

Je suis l’émission, les yeux collés à l’écran, de peur de rater le moindre mot, le moindre détail qui me permettra de mieux appréhender la situation. Si je résume, je partage ma vie avec le fils ou le frère de la future reine du Danemark. Et je ne suis pas suffisamment naïve pour penser que ça n’aura aucune incidence sur moi. Ma vie. Ma carrière. Et surtout, sur mon couple.

Respire. Cligne des yeux. Ferme la bouche.

Le générique défile, une voix suave indique que le programme suivant s’intéressera à la liberté d’expression, j’éteins la télévision et me lève. Mes jambes sont douloureuses, mais ça n’a plus aucune importance. Je vérifie que Margo est bien installée pour la nuit et me rends dans ma chambre en emportant mon téléphone. Je ne sais pas si je vais le réveiller, mais j’ai besoin de parler à Soren. Sans ça, je n’ai aucune chance de fermer l’œil.

Sa voix rauque me parvient après seulement deux sonneries et je cherche un peu mes mots :

– Désolée de t’appeler si tard… Je… Je… Comment dire ?

– Emma, qu’est-ce qui ne va pas ? comprend-il immédiatement.

Il soupire doucement et je l’imagine en train de se passer la main dans la nuque, comme à chaque fois que quelque chose l’inquiète ou le déstabilise.

– On n’a jamais parlé de la succession, toi et moi… fais-je d’une voix fébrile.

– Quelle succession ?

– Soren, qui va régner après Cecilie ?

Silence à l’autre bout du fil. J’ignore si Soren comptait m’en parler ou non, mais je suis déçue qu’il ne l’ait pas fait.

– Ma mère, confirme-t-il simplement.

– Et tu ne comptais pas me prévenir ?

– Ça change quelque chose pour toi ? Pour nous ? lâche-t-il, le plus sérieux du monde.

– Je ne sais pas, à toi de me le dire.

– Ça ne change strictement rien, Emma. Je resterai libre, quoi qu’il arrive. Cette maudite couronne ne me gâchera pas plus la vie…

– Et moi ?

– Toi ? Tu seras libre avec moi, sourit-il au bout de la ligne.

– Ils ne vont pas t’obliger à épouser une princesse Ikea ?

Il rit doucement, je peux enfin respirer, rassurée par sa légèreté.

– Non. Si j’épouse quelqu’un, ce sera toi.

– …

Boum boum boum.

– Emma ?

– Oui ?

– Je t’aime mais on n’en est pas encore là…

– Je sais ! ris-je en sentant mes joues rosir – et mon cœur continuer d’accélérer.

– Il faut que je dorme, maintenant. Je t’aime.

– Tu n’as pas idée… murmuré-je avant de raccrocher.

***

Impossible de fonctionner normalement quand son « Si j’épouse quelqu’un, ce sera toi » tourne en boucle dans mon esprit. J’ai beau m’installer à mon bureau chaque matin, les mots ont du mal à affluer. Ou alors mes pages se noircissent sans difficulté, mais pas comme je le souhaiterais. Mon esprit divague, mon clavier se lâche et à la relecture, je me dis que je suis bonne pour une séance de psy. « Vous connaissez mon mari ? », « Emma Ostergaard, enchantée. », « Oui, je le veux en danois, ça donne quoi ? »

Son Altesse Pathétissime Emma Green…

Joe, Sidonie, Alma, Amandine… N’ayez pas trop honte de moi !

Je finis par boucler un nouveau chapitre et l’envoyer à Stan. Le verdict ne se fait pas beaucoup attendre : à peine deux heures plus tard, mon éditeur m’appelle, tout feu tout flamme.

– C’est très bien mais ça manque de Dimitri, tout ça ! s’écrie-t-il à l’autre bout du fil.

– Sven est le héros, tu te souviens ?

– Attends, je raccroche et je te rappelle en FaceTime ! décrète-t-il soudain.

– Pour quoi faire ?

– Parce que ça me chante ! dit-il avant de couper la conversation.

Je garde mes jurons pour moi, mais je n’en pense pas moins. Mon téléphone sonne à nouveau, j’accepte la conversation vidéo et le dandy moustachu apparaît à l’écran. Enfin, une partie de lui.

– Tes narines sont sublimes Stan, mais ça ne me dérangerait pas de voir autre chose…

– Pardon, j’ai mal visé ! grommelle-t-il en redressant l’objectif.

– C’est mieux.

– Bon, je disais... Dimitri !

– Ça arrive, un peu de patience…

– Ah ! J’avais peur que tu aies supprimé son personnage.

– Non, je m’en sers avec parcimonie, c’est tout, souris-je en mentant effrontément.

Je ne suis toujours pas à l’aise avec cet alter ego. Pas plus qu’avec la disparition de Démétrius.

– Du nouveau du côté de la série télé adaptée de Toi + Moi ? demandé-je en espérant changer de sujet.

– Je suis en pleines négociations ! Sinon, je songeais à en faire un manga !

Son sourire machiavélique s’étire et je devine qu’il se fout de moi.

– Stanislas Delalande, méfie-toi ou c’est ton personnage qui va sauter !

– Comment ça ? ! Je suis qui ? !

– Patience… soufflé-je avant de raccrocher.

J’abandonne l’idée de débuter un nouveau chapitre et vais plutôt consulter ma boîte mails. Aucun nouveau message. Je tape le prénom de Démétrius dans la barre « recherche » et vois la liste de tous nos échanges apparaître. Je clique sur chaque e-mail, l’un après l’autre, jusqu’au dernier. Celui dans lequel il me demandait de lui faire confiance. Celui qui date de plus de trois mois.

Ai-je vraiment tout fait pour retrouver sa trace ? Non. Lui écrire, l’appeler, aller sur son lieu de travail, était-ce suffisant ? Pas vraiment. Mais je ne sais plus à qui j’ai affaire. J’ignore s’il est mon ami, l’ennemi de l’homme que j’aime ou la victime d’un atroce complot. Je ne sais plus rien. Mis à part que ma loyauté revient à Soren.

Dans une tentative désespérée, je rédige un dernier e-mail. Un dernier appel. Une dernière main tendue.

De : Emma Green

À : Démétrius White

Objet : Signe de vie

Si mon ami est encore là, quelque part, dis-lui de me faire signe.

Je ne l’oublie pas,

Emma

Une réponse m’est adressée presque immédiatement. Pleine d’espoir, j’ouvre le mail… seulement pour déchanter. Le serveur automatique m’informe que l’adresse de Démétrius White n’existe plus.

Et lui… Existe-t-il toujours ?

En début de soirée, je suis plongée dans Belle du Seigneur quand mon portable – caché sous une pile de coussins, de dossiers et de couvertures – se met à vibrer. Je décroche à la dernière seconde et reconnais la voix de mon amant. Grave. Concise. Presque robotique.

– Anouk t’attend en bas de chez toi.

– Soren ! Tu es déjà rentré ? !

– Descends immédiatement et monte en voiture.

– Oui maître. Tout ce que vous voulez, maître, fais-je comme s’il était mon gourou.

Il rit doucement, puis reprend de sa voix étrange :

– Dépêche-toi.

Je fais semblant de prendre mon temps – j’ai un ego, tout de même – mais en réalité, je file en direction de la sortie, après avoir enfilé mes bottines camel et mon manteau beige. Je claque la porte un peu trop fort en partant, en espérant emmerder M. Collard. Raté : son clébard n’aboie pas, donc personne n’est là.

Toujours aussi chaleureuse, Anouk m’ouvre la porte de la berline en tirant la tronche et je grimpe à l’intérieur en la saluant dans le vide. Je lui demande où nous nous rendons, elle me répond qu’elle n’est pas autorisée à me communiquer cette information. Je lui demande si je m’apprête à retrouver Soren, elle ignore ma question. Je lui demande si sourire est contraire à ses principes, elle me jette un regard assassin dans le rétroviseur.

Je sens qu’on se rapproche, elle et moi.

Au bout d’une trentaine de minutes – pendant lesquelles plus un seul mot n’est échangé – la voiture s’immobilise sur un grand parking, à côté d’un hangar. J’interroge ma conductrice du regard, elle sort du véhicule et vient ouvrir ma portière. J’obéis docilement et suis la direction qu’elle m’indique : « Toujours tout droit. »

Trois mots. J’avais raison d’y croire.

Cet endroit devait être une usine, avant. Je pousse la grande porte métallique et entre dans ce lieu obscur qui ne m’inspire pas confiance. À l’intérieur, ça sent l’essence, le cuir et le soufre. Mes pas résonnent sur le sol en pierre et leur écho s’élève jusqu’au plafond, incroyablement haut. Le lieu est vide, mais ne semble pas totalement laissé à l’abandon. J’ai du mal à voir dans la pénombre, mais j’avance comme un bon petit soldat, jusqu’à arriver à une deuxième porte.

Je la traverse et la pièce dans laquelle j’atterris n’a rien à voir avec la précédente. Elle est doucement éclairée, des bougies sont allumées tout le long d’un tapis blanc qui longe une rangée de dix voitures. Et pas n’importe lesquelles. Des modèles de collection, rarissimes – j’en reconnais certains, grâce à la passion entêtante de mon père.

Soren est adossé contre le capot rouge cerise du bolide du milieu. Les bras croisés sur son costume défait, les sourcils froncés mais un sourire aux lèvres, il est à tomber.

– Tu te souviens de ce que tu m’as dit lors de notre deuxième rencontre, quand je t’attendais en bas de chez toi ?

Cette voix… rauque… profonde… chaude…

– Éclaire-moi, dis-je en me rapprochant.

– « C’est la voiture qui m’intéresse, pas vous »…

– Je me souviens, oui, souris-je. C’est toujours vrai, d’ailleurs, ajouté-je en me plantant face à lui.

Il me jauge de son regard vert intense, je me mords la lèvre d’impatience. J’attends, mais rien ne vient, si ce n’est son sourire de sale gosse qui s’élargit.

– Qu’est-ce que c’est que tout ça ? demandé-je en observant la rangée de voitures.

– Je t’ai manqué ? murmure-t-il en ramenant ses cheveux en arrière.

– Oui. Qu’est-ce qu’on fait là ?

– Tu ne m’embrasses pas ? sourit-il de plus belle.

– Je n’attends que ça, fais-je un pas vers lui. Que tu le fasses.

Nos corps ne sont plus qu’à quelques centimètres l’un de l’autre. La tension est palpable, elle me pousse à le défier. Son regard descend sur ma bouche, la frôle, la caresse, puis se plante à nouveau dans le mien.

– Je vois… La question est : qui de toi ou moi fera le premier pas ? souffle-t-il.

– Je suis venue jusqu’à toi. Le reste du chemin te revient, tu ne crois pas ?

– C’est discutable, plisse-t-il adorablement les yeux. J’ai parcouru 1200 kilomètres pour te surprendre…

Il fait tout de même un minuscule pas en avant.

– Je t’ai attendu longtemps. Trop longtemps, fais-je en l’imitant.

Le prochain pas sera le dernier, tellement la distance qui nous sépare est dérisoire. Soudain, nos yeux se percutent et s’enflamment, nos désirs se font trop pressants et sans que je sache qui avance en premier, nous perdons tout contrôle. Sa bouche se jette contre la mienne et ses mains me plaquent contre son corps de titan. Je gémis lorsque sa langue m’embrase, il grogne lorsque je le mords de plaisir.

– Laquelle tu veux ? me chuchote-t-il en rompant un instant ce baiser torride.

– Quoi ?

– Choisis l’une de ces voitures. Elle sera à toi, me presse-t-il en déboutonnant mon manteau.

– Je ne sais pas… haleté-je tandis que ses lèvres investissent mon cou. Choisis pour moi !

– Écoute ton instinct…

– La rouge ! Celle contre laquelle tu étais quand je suis entrée ! gémis-je presque en sentant ses mains s’immiscer sous mon pull.

– Cabriolet Triumph 1960, susurre-t-il à mon oreille. Excellent choix…

– Elle est vraiment à moi ? murmuré-je.

– Oui. Et il est temps de la baptiser…

Son regard impétueux et son sourire de voyou m’électrisent. Je me laisse emporter jusqu’au capot de ma voiture rouge cerise, ses lèvres contre les miennes, ses mains baladeuses contre ma peau. Et de délicieux picotements naissant entre mes cuisses…

« La baptiser » ?

Ça veut bien dire ce que je crois que ça veut dire ?

Je ne crois pas avoir déjà eu une vision aussi érotique. Derrière moi, le capot rutilant d’une voiture de collection ; devant, le corps tendu de l’homme le plus sexy que je connaisse. Autour de nous, la lumière tamisée des bougies qui arrive à rendre romantique le décor brut et froid de ce hangar immense. Au-dessus de ma tête, un plafond tellement haut que je me demande si le septième ciel n’est pas juste là, au bout de mon regard.

Le parfum frais de Soren se mêle à l’odeur virile du cuir. Et ses mains brûlantes me font oublier la froideur de la tôle sur laquelle je suis allongée. C’est un mélange de sensations folles, contraires, extrêmes, qui me font déjà perdre la tête. Les mains de titan s’emparent de mon long manteau beige que j’aime tant et le laissent tomber sur le sol en pierre comme un vulgaire chiffon. Rien n’a plus d’importance. Je frissonne.

– Tu meurs de froid ? murmure mon amant attentif.

– Non, je meurs de désir pour toi, lui réponds-je en l’attirant à moi.

Il m’embrasse passionnément pendant que ses doigts agiles continuent leur effeuillage. Ses lèvres me quittent juste le temps de faire passer mon pull au-dessus de ma tête. Puis son beau visage s’enfouit contre mes seins et je sens le bouton de mon jean céder. Sa bouche avide descend encore, frôle la chair de poule sur mon ventre, dépose des baisers sur mes hanches au fur et à mesure que le jean brut disparaît pour dévoiler ma peau. Soren s’agenouille devant moi, essoufflé. Je me redresse sur les coudes pour le voir s’affairer, si sensuel, si concentré, si masculin malgré la grâce de ses gestes. Il retire lentement mes bottines, une à une, mes chaussettes, il embrasse mes chevilles et fait glisser mon pantalon jusqu’à mes pieds. Ses deux mains remontent le long de mes cuisses, ses caresses s’intensifient en même temps que le désir embrase ses iris ambrés.

Je plonge mes doigts dans ses cheveux en bataille. Je crois que mon beau brun va continuer à remonter, revenir s’allonger sur moi, mais il choisit une autre méthode pour me réchauffer. Je sens son souffle brûlant se promener le long de ma dentelle noire. Puis sa langue parcourt toute la frontière entre le tissu et ma peau, sur le bas de mon ventre, au creux de l’aine, d’un côté, de l’autre. C’est à mon tour de m’embraser. Je sens le poids de sa bouche contre ma féminité, mais il reste ces millimètres de dentelle comme une infime mais cruelle barrière. Mon bassin ondule malgré moi pour le sentir plus près, plus fort. Et je vois ses lèvres s’étirer en un sourire taquin, satisfait de me faire languir.

– Tu as quelque chose à me demander, Vénus… ? grogne le provocateur.

– Je suis l’heureuse propriétaire de ce cabriolet. Ne m’oblige pas à te demander d’aller jouer ailleurs, sale gosse.

– Parfait. Je sais me montrer obéissant, quand je veux, se relève Soren avant de reculer de quelques pas.

Mon prince coriace s’amuse, plonge ses mains dans ses poches comme s’il était parfaitement indifférent à la situation, mais son regard vert détaille avec gourmandise mon corps en sous-vêtements, étendu sur le capot brillant.

– Ta lingerie noire se marie à merveille avec le rouge cerise de ta voiture, commente-t-il avec un irrésistible sourire en coin.

– Tu as des lacunes en mode, tenté-je de le provoquer. Cette année, c’est avec le nude qu’on accorde le rouge passion.

– Nude... répète-t-il en plissant les yeux. Comme la couleur de ta nudité ? Je ne vois pourtant rien qui y ressemble…

J’ignore si cette provocation est une incitation au strip-tease intégral. Mais c’est en tout cas l’idée que ça me donne. Je me redresse pour m’asseoir un peu plus haut sur le capot, serre les cuisses et retire lentement ma culotte sans rien laisser voir à mon charmant spectateur. La dentelle échoue au sol. Puis je me prends pour Sharon Stone dans la scène culte de Basic Instinct, je croise les jambes l’une par-dessus l’autre, et les décroise, le plus lascivement du monde, avant de les recroiser dans l’autre sens.

Les lèvres humides de Soren s’entrouvrent, son regard se fait encore plus brillant à la lueur des bougies, et je le vois foncer vers moi, dans son costume noir dont la veste ouverte flotte derrière lui, comme si ce petit jeu indécent avait assez duré. Et que sa patience avait été largement éprouvée. Il m’écarte les genoux d’un mouvement brusque, s’agenouille à nouveau entre mes cuisses et vient coller sa bouche sur mon sexe. Qui n’attendait que ça.

Sa langue se plante dans ma féminité, ses lèvres fougueuses jouent avec les miennes, incendiées. Plus haut ses mains s’emparent de mes seins, encore emprisonnés dans la dentelle, puis elles descendent le long de ma taille et se fixent sur mes hanches pour mieux me posséder. Mon amant me déguste, me dévore. Et c’est le septième ciel que j’entrevois encore, tout là-haut, vers le plafond noir du hangar. Je m’envole en m’agrippant à ses cheveux soyeux, à sa nuque brûlante, à ses larges épaules bien trop vêtues. Je glisse mes doigts sous la chemise pour trouver de la peau, de la chair, des muscles à griffer. Et le plaisir m’inonde. Mon brun sauvage grogne entre mes cuisses pendant que mes soupirs se transforment en cris. Et l’écho me renvoie mon orgasme en pleine figure, en plein corps, en plein cœur. Terrassée.

– Ton basic instinct ne fait plus le malin… sourit mon amant fier de lui en se relevant pour venir s’allonger sur moi, ses coudes posés autour de ma tête.

– Ce n’est pas des façons de parler à Sharon Stone, insolent ! lui claqué-je doucement la joue avant de l’embrasser.

– Je n’ai jamais compris pourquoi Michael Douglas ne se jetait pas sur elle, dans cette scène.

– Parce que tous les hommes ne sont pas des sauvages comme toi, ris-je en essayant de reprendre mon souffle.

– Ce n’était pourtant qu’une mise en bouche, crâne-t-il en léchant mon goût sur ses lèvres.

– Enlève-moi tout ça au lieu de jubiler, râlé-je d’une voix boudeuse. Je veux de la peau !

Mon prince se débarrasse de sa veste et de sa chemise pour venir coller son torse chaud sur mon corps pantelant. Je revis. Je le sens et je respire à nouveau.

– C’est mieux, soupiré-je, telle une princesse capricieuse. Ma voiture de collection te remercie pour ce baptême, lui souris-je, épuisée mais heureuse.

– Je crois que tu n’as pas encore compris comment les Danois célèbrent ce genre de traditions. Rien à voir avec vos petits baptêmes bien léchés à la française, se moque-t-il, sans doute avec une idée derrière la tête.

Je ne tarde pas à le savoir : Soren se remet sur ses pieds et m’attire à lui, debout. Il se positionne derrière mon dos, entoure ma taille de ses bras sur lesquels je laisse reposer les miens. Tous les deux enlacés, nous observons le Cabriolet Triumph à la peinture tellement lustrée qu’on peut se voir dedans.

– Je savais que tu choisirais celle-là, susurre-t-il près de mon oreille.

– Pourquoi, la couleur ?

– Oui, le rouge te va si bien… souffle-t-il en me donnant des frissons.

– C’est un rouge cerise, non ? Ou peut-être un rouge danois, souris-je en glissant ma main derrière sa tête.

– Bien sûr que non, déclare sa voix rauque et sûre d’elle. C’est rouge passion !

Puis le beau parleur redevient prédateur. Sa bouche mord dans mon épaule, ses dents font glisser ma bretelle et ses doigts font sauter l’agrafe de mon soutien-gorge qui vole à un mètre de là. Tout en caressant mes seins nus, il fait quelques pas en avant, me forçant à suivre le mouvement. Et finit par me plaquer à plat ventre sur le capot froid et brillant. Plus que la sensation soudaine, sa virilité me fait lâcher un gémissement.

Il dégage les cheveux de ma nuque et sa bouche brûlante, à nouveau avide, se promène dans mon cou. Je la sens descendre le long de ma colonne vertébrale, lentement, avec toute la sensualité dont il est capable malgré l’ardeur de son désir. Tout mon verso s’embrase. Tandis que mon recto frissonne au contact de la tôle glacée. Je peux voir l’ombre de Soren se refléter dans le miroir rouge. Mais je ne peux que sentir le chemin de ses mains sur mon corps, la langueur de ses baisers sur ma peau. Et deviner le bruit d’une ceinture qui claque et d’un pantalon de costume qui se chiffonne en disparaissant.

Ma vue ne me sert plus à rien. Je ferme les yeux pour m’abandonner à mes autres sens. L’odeur du cuir, du métal et le parfum enivrant de mon amant. Les sons étouffés qui sortent de sa bouche, entre râles et soupirs. Le goût encore présent de ses derniers baisers. La pulpe de ses doigts qui dessinent le creux de mes reins, la courbe de mes fesses. Le frôlement de son sexe bandé près de mes cuisses ouvertes, mais pas encore assez. Et la chaleur qui émane de son corps nu, enfin, épousant le mien.

Une flèche de désir me traverse quand mon amant s’abat sur moi, emprisonnant mes bras sous les siens, croisant nos doigts et murmurant tout près de mon visage :

– Je suis fou de toi…

Mon Dieu, je ne me lasserai jamais de ces mots-là. Pas plus que de cette voix grave et profonde, cet accent renversant, cette intensité dans tout ce que Soren dit, ce qu’il fait, ce qu’il vit.

– Je t’appartiens, lui réponds-je tout près de sa bouche. Prends ce qui est à toi… l’invité-je en me cambrant davantage.

Il ne s’écoule pas une seconde avant qu’une nouvelle flèche me transperce : son sexe dur entre mes cuisses serrées, son sexe fort que j’accueille dans mon intimité, que j’emprisonne pour l’empêcher de me quitter. Mais on ne résiste pas à un assaut pareil. Et mon amant se retire et me pénètre à nouveau, d’un coup de reins plus long et plus puissant encore. Il recommence son délicieux manège jusqu’à accélérer la cadence, nos corps se percutent, ondulent à l’unisson, s’épousent et fusionnent au point de rendre le capot brûlant.

J’ignore ce qui pousse Soren à me relever, collant son torse agité derrière mon dos, barrant ma poitrine de son bras droit aux veines saillantes. Mais il me fait avancer jusqu’à la portière de la voiture, sans rien dire, l’ouvre et incline le fauteuil passager pour nous faire passer à l’arrière. Il s’installe au milieu de la banquette arrière, nu, tous ses muscles bandés à l’extrême comme après un effort intense. Et son érection, fière, provocante, qui ne cesse de m’aguicher.

Une main tendue, un sourire ravageur au coin de ses lèvres, un regard brillant qui brûle de désir pour moi : et me voilà assise à califourchon sur lui. Comme une adolescente qui a craqué pour le mec populaire de la fac, juste parce qu’il avait un cabriolet. Et qu’il était canon.

Avec le septième ciel en ligne de mire au-dessus de nos têtes, les petites flammes des bougies pour éclairer nos peaux luisantes, le décor est parfait. Et l’amant, bien plus fascinant que je ne l’aurais jamais imaginé.

Je prends son sexe au creux de ma paume, le caresse doucement et me soulève pour le guider vers moi. Je deviens joueuse à mon tour, lui fait frôler mes lèvres, mon clitoris, l’emmène à l’entrée de ma féminité, recule… et le laisse finalement coulisser en moi, lentement, sans jamais quitter le regard troublant, et maintenant troublé.

Soren plonge son visage entre mes seins, les embrasse, suçote l’un de mes tétons qui durcit au contact de sa langue habile. Puis les mains de titan s’emparent de mes fesses et leur imposent un rythme crescendo, qui finit en danse endiablée. Nous nous déchaînons l’un sur l’autre, l’un dans l’autre, mêlant nos souffles saccadés et nos gémissements entêtants, nos odeurs et nos goûts exaltants, éveillant tous nos sens, dans notre prison de cuir noir et de tôle rouge. Rouge passion.

L’orgasme triomphe de notre corps-à-corps sauvage. Et le cabriolet Triumph n’a jamais porté aussi bien son nom. Nos cris de jouissance s’envolent jusqu’au plafond du hangar, nous reviennent aussitôt, comme si l’écho avait du mal à nous croire : ces deux amants qui s’aiment comme des adolescents, sans pudeur, sans limite, pas même le septième ciel déjà atteint, pas même leur vie d’adultes qui les fait souffrir parfois, trop souvent. Mais pas ce soir.

Ce soir, Soren me donne l’impression d’avoir toujours 20 ans. Toute la vie devant moi. Tous les possibles. Et l’homme de mes rêves dans mes bras.

Mais comment j’ai fait pour vivre sans lui, jusque-là ?

5. Opération « Stash »

J’ouvre les yeux précipitamment, réveillée par un bruit sourd. Mon livre de chevet et ma petite horloge lumineuse tombent avec fracas sur le parquet lorsque Soren attrape son téléphone sur ma table de nuit. Mon prince est nerveux ces derniers temps, il ne dort que d’une oreille et réagit au quart de tour. Tandis qu’il décroche et répond à son interlocuteur en danois, je réalise qu’il est déjà 10 heures du matin. Le calcul est rapide : nous avons dormi moins de quatre heures.

Malgré ce réveil brutal et la fatigue qui brouille mon esprit, je m’étire en souriant. Ma sublime Triumph est garée au sous-sol – bien au chaud dans sa place de parking, encore un cadeau de mon prince. Je me retourne pour me lover contre lui, mais son visage est anormalement pâle, son expression tendue. Il saute du lit, toujours en ligne, et enfile son pantalon de costume. Sa voix se fait de plus en plus grave, de plus en plus forte. Je ne souris plus du tout.

– Ça ne s’arrêtera jamais… souffle-t-il, les yeux dans le vague, après avoir raccroché.

– Quoi ? m’inquiété-je.

– Il faut que j’y aille ! dit-il en tournant sur lui-même comme un homme pris au piège. Toi aussi, d’ailleurs. Tu ne me quittes plus une seconde !

– Soren ! haussé-je le ton. Qu’est-ce qui se passe ?

– Heidi est introuvable, grogne-t-il en allant dans ma penderie pour arracher la première robe d’un cintre. Habille-toi, vite.

– Introuvable ? Mais…

– Je n’ai pas le temps de discuter Emma, il faut que je la retrouve ! gronde-t-il en enfilant sa chemise noire.

Panique totale. Je me lève mais boude la robe estivale qu’il me lance. Je fonce jusqu’à ma commode et enfile plusieurs couches en vingt secondes chrono. Une fois dans la salle de bains, j’asperge mon visage, j’attache mes cheveux, mords dans mon tube de dentifrice, jusqu’à ce que les mains de Soren s’emparent de ma taille et m’entraînent vers la sortie. Nous déboulons dans les escaliers et sautons dans la berline qui nous attend, au pied de l’immeuble.

– S’il lui arrivait quoi que ce soit… murmure-t-il d’une voix brisée, une fois dans la voiture.

Je me blottis contre lui et lui caresse le bras, faute de mieux. Rien ne pourrait le soulager, si ce n’est une bonne nouvelle. Savoir que sa sœur va bien. Qu’elle n’est pas entre les mains de quelqu’un qui lui veut du mal. Qu’elle n’est pas en train de vivre un cauchemar, seule, apeurée. Rien qu’à cette idée, je frémis.

Et je réalise à quel point je tiens à elle… Et à quel point Soren doit craindre pour sa vie.

– Anouk, plus vite bon sang ! s’emporte-t-il.

Le garde du corps obtempère et accélère, mais ce n’est toujours pas suffisant pour Soren. Quelques feux plus tard, il lui demande de s’arrêter net et saute de la voiture comme s’il sautait d’un véhicule sur le point d’exploser. Anouk a à peine le temps de s’installer sur le siège passager que mon prince prend les commandes et fait crisser les pneus sur le bitume. Nous arrivons avenue Marceau en un temps record.

Au deuxième niveau de l’hôtel particulier, Filippa, Anton et Lars sont sur tous les fronts. Tous les trois au téléphone, ils nous accueillent d’un signe hâtif de la main. Lars raccroche en premier et nous rejoint pour faire le point.

– J’ai quatre hommes sur le coup. Des pros, dit-il en direction de Soren.

– Retrouve-la, Lars.

– Même Filippa n’arrive pas à la joindre ? demandé-je d’une voix timide.

– Non mais elle essaie, me répond doucement le bodyguard. Désespérément…

– Quel est le plan d’action ? insiste mon prince en promenant son regard tranchant partout.

Le garde pose son bras bodybuildé sur l’épaule de son patron, se voulant probablement rassurant. C’est la première fois que je vois ce genre de contact entre eux.

– On est en train d’étudier les bandes-vidéo de la rue, pour savoir à quelle heure exactement elle a disparu. A priori, c’était il y a moins de deux heures, précise l’armoire à glace.

– Elle ne peut pas être loin… soupire mon brun en se massant la nuque.

– Un autre de mes hommes épluche ses relevés téléphoniques et ses boîtes mails, pour voir si elle avait rendez-vous avec quelqu’un.

– Un grand blond, par exemple ? grommelle Soren.

– Tu ne sais pas si c’est lui… murmuré-je en réalisant qu’il parle de Démétrius. On ne sait rien…

– Il serait temps qu’on sache où il est et ce qu’il nous veut, cet enfoiré ! ! s’emporte le maître des lieux en faisant voler la lampe hors de prix qui se tenait près de lui.

Le verre et la faïence se fracassent au sol. Filippa et Anton nous regardent depuis le fond de la pièce, choqués. Tous ont la même expression sur le visage : une vive et terrifiante inquiétude.

Heidi… Pas elle…

Je me sens profondément inutile pendant les deux heures qui suivent. Je rappelle les hôpitaux – Anton l’a déjà fait – les commissariats, puis je me mets dans un coin et j’attends, en espérant ne déranger personne. Soren est en ébullition, il vocifère dans toutes les langues au téléphone, il part avec Lars pour ratisser le quartier, revient bredouille, le visage défait.

– Les images vidéo ne donnent rien, Heidi a dû sortir par l’arrière, nous informe Anton, l’air accablé. Rien d’anormal dans ses messageries, aucune piste…

Filippa tombe dans les bras de son fils, en pleurs. Soren tente de la réconforter, mais son téléphone se met à sonner. Je le remplace sans réfléchir et serre sa mère contre moi. Elle sanglote doucement sur mon épaule, je lui caresse le dos en lui murmurant que tout va s’arranger.

En réalité, je n’en ai pas la moindre idée…

Et puis l’ange blond réapparaît aux alentours de 13 heures, un sourire serein sur le visage. Nous la regardons tous, éberlués, tandis qu’elle entre dans la pièce et nous salue d’une main, l’autre étant prise par une flopée de sacs griffés.

– Heidi Benedikte Athena Ostergaard ! s’élève la voix de Filippa, entre colère et soulagement.

– Quoi ? Vous faites tous une de ces tronches ! Même toi, Emma !

Nos bouches respectives s’ouvrent et se referment, à court de mots.

– Tu étais où, bordel ? ! se rapproche Soren pour la serrer dans ses bras.

– Spa et shopping, pourquoi ? fait-elle l’innocente.

– Tu… quoi ? !

Il recule, pose sa main sur son front en fixant le plafond. Il tente de ravaler sa colère. Lars et Anton s’éclipsent en maugréant dans leurs oreillettes, probablement pour prévenir leurs hommes que tout est rentré dans l’ordre.

– J’étouffe ici… fait Heidi d’une petite voix, en se tournant vers Filippa.

– Refais ça une seule fois et je te jure que tu ne quitteras plus jamais cette pièce ! s’enflamme Soren. Tu oublies qu’on a frôlé la mort ? Que Sebastian n’a pas eu cette chance ? Et que ça pourrait recommencer ?

– Il ne s’est rien passé depuis, si ? Qu’est-ce qui vous dit que tout ça n’est pas terminé ?

– On ne peut pas prendre ce risque, Heidi, lui répond sa mère.

– C’est ma vie, non ? se rebelle la jeune femme.

– C’est la nôtre, aussi ! Je ne perdrai pas une seule personne de plus ! rétorque mon prince avant de quitter la pièce, clairement furieux.

Heidi me sourit timidement, soudain morte de honte. Je crois qu’elle vient seulement de comprendre qu’on a tous eu peur pour sa vie. Que sa petite escapade a fait remonter de nombreux démons. Et que son frère est prêt à tout pour la protéger. Pour tous nous protéger.

– Bon… Quelqu’un veut bien s’intéresser à ce que j’ai acheté ? murmure-t-elle pour nous amadouer.

Et ça marche. Filippa et moi rions doucement, d’abord, puis nos angoisses laissent place à une sorte d’hystérie communicative. Jusqu’à ce que Soren réapparaisse, m’attrape par la main et m’emmène sans me demander mon avis à l’étage du dessus.

– Vous allez toutes me rendre fou… soupire-t-il en s’adossant contre le miroir de l’ascenseur.

– On peut reprendre cette journée à zéro, tu crois ? bâillé-je.

– Tout ce que tu veux, tant que tu ne sors pas de mon champ de vision.

– Tu ne crois pas qu’Heidi a raison ? Que tout ça va un peu loin ?

Son regard vert ambré vire au noir. Tout à coup, il me plaque contre le mur de la cage métallique et murmure, au coin de mes lèvres.

– Tu vas devoir t’y faire, Emma. Je refuse de te perdre. Et si tu me cherches un peu trop, tu auras droit au même traitement que les autres : tu seras prisonnière de ces quatre murs.

– Je suis libre Soren, tu te souviens ? C’est toi qui me l’as appris… soufflé-je en le défiant du regard.

– Tu es à moi et rien ne m’empêchera de te tenir hors de portée du danger. Même pas toi et tes adorables tentatives de rébellion, sourit-il presque.

Ses lèvres brûlantes s’attaquent aux miennes, il m’embrasse avec force et domination. Idiote et faible que je suis, je gémis en sentant mes jambes faiblir.

Il sent si bon. Sa langue est si douce. Ses mains si…

Les portes de l’ascenseur sont ouvertes depuis une éternité lorsqu’il me laisse enfin sortir. Essoufflée, les joues rouges et les lèvres gonflées de l’avoir tant embrassé.

Et pourtant, déjà prête à recommencer.

Le salaud.

***

Après un déjeuner pris sur le pouce pendant lequel Soren se détend considérablement, je tente de reprendre mon chapitre là où je l’ai laissé. Eva découvre que Dimitri a envoyé des espions pour la surveiller, elle tente alors de distinguer ses vrais amis des faux.

Mon prince, lui, reçoit toute son équipe de travail de l’ambassade, dans la pièce d’à côté. Je n’ai jamais saisi leurs noms, ni leurs rôles exacts, tout ce que je sais, c’est qu’ils viennent fréquemment à l’hôtel particulier pour s’entretenir avec leur boss et repartent par la porte de derrière. J’ai bien tenté de glisser une oreille, une fois, mais la barrière de la langue m’a empêchée de récolter la moindre information. La seconde fois, Soren m’a pris en flagrant délit d’espionnage et son rire moqueur m’a vaccinée. Plus du tout envie de me faire pincer.

Susceptible, moi ? ?

Heidi vient me voir en coup de vent, à l’heure du « goûter ». Elle s’empiffre de risalamande sous mes yeux, une sorte de riz au lait, aux amandes et aux cerises, je la maudis ouvertement d’être si mince malgré son appétit d’ogre. Elle me quitte pour appeler Solveig et lui raconter sa fugue matinale, je me replonge dans mon roman.

Les heures défilent à toute vitesse, j’ai noirci une bonne vingtaine de pages lorsque la nuit tombe, mes doigts sont ankylosés à force de frapper sur mon clavier. Je m’allonge quelques minutes sur le canapé, profitant d’une pause bien méritée. Soren choisit cet instant pour réapparaître et s’installe à côté de moi. Il m’embrasse sur les lèvres avant de se saisir de mon pied.

– Inutile de me chatouiller, je n’ai rien à avouer… lui souris-je en essayant de le récupérer, en vain.

– Hmm… Drôle de réaction pour quelqu’un qui se dit innocent, commence-t-il à me taquiner.

– Soren, rends-moi mon pied !

– Dis-moi ce que tu me caches… insiste-t-il d’une voix joueuse.

– Rien du tout et tu le sais !

Je grogne et me tortille tandis qu’il se lance en avant et atterrit au-dessus de moi, appuyé sur les coudes. La proximité de son visage, de son corps, son regard éclatant me coupent le souffle.

– Tu m’as manqué… murmure-t-il simplement.

– Espèce de voyou ! le repoussé-je en riant.

– Résiste-moi autant que tu veux, tu sais que j’adore ça, susurre-t-il à mon oreille.

– Ok, tu as gagné, je capitule !

– Embrasse-moi, souffle-t-il, tout doucement.

Je me mords la lèvre. Il réitère sa demande et c’est à mon tour de sourire. Je m’apprête à esquiver sa bouche et à lui échapper quand des bruits de pas se rapprochent. Quelqu’un court dans notre direction. Mon amant le perçoit aussi, son corps se tend et se redresse, au-dessus de moi. La porte du troisième niveau s’ouvre brutalement et Lars s’adresse à nous d’une voix essoufflée :

– Il faut vider les lieux. Immédiatement !

Sans mettre en doute une seule seconde la décision de son garde du corps, Soren se lève, me tire par le bras et m’entraîne en direction de la sortie. Je ne comprends plus rien, mais je suis.

– Filippa et Heidi ? s’inquiète mon prince en empruntant les escaliers.

– Déjà dans le fourgon blindé ! lui rétorque l’armoire à glace.

Nous sortons de l’hôtel particulier par-derrière et gagnons le véhicule aux vitres teintées. Soren jette un regard à sa mère et sa sœur, assises à l’arrière, puis me soulève presque pour que je monte sur la banquette du milieu. Il y saute à son tour, tandis qu’Anton, au volant, démarre le tank. À ses côtés, Lars articule distinctement dans son oreillette :

– Opération « Stash » en cours.

Les premières secondes, je reste muette. Incapable de lâcher un mot. Heidi et Filippa chuchotent, à l’arrière. Soren attache ma ceinture, puis s’adresse à ses gardes en danois. Jusqu’à ce que je réagisse enfin :

– En anglais !

– Pardon ? me dévisage le brun, étonné.

– Parlez anglais, bon sang ! On est tous dans le même bateau, non ? !

– Soren, elle a raison… lui murmure sa mère, à l’arrière.

– Tu me demandes de ne rien te cacher ? Montre-moi l’exemple ! défié-je à nouveau l’homme au regard militaire.

– Qu’est-ce que tu veux savoir ?

– Tout !

– Pour ça, on peut attendre d’être à l’abri. Bientôt, je te le promets… dit-il en posant sa main sur la mienne.

– Je ne veux plus attendre ! me braqué-je. C’est quoi, cette opération « Steack » ?

– « Stash » veut dire planque en danois, m’apprend-il.

– Planque ? répété-je, abasourdie.

– Oui… Ce qu’on craignait est arrivé, ajoute Anton, à l’avant. Il est primordial de tous vous mettre en sécurité.

Un ange passe. Le silence qui règne dans le fourgon est inconfortable, gênant, et Heidi et moi finissons par reprendre la parole en même temps :

– Où allons-nous ? demande-t-elle, d’un filet de voix.

– Quelle est la menace ? enchaîné-je.

Lars se retourne, depuis son siège avant, et fixe Soren, puis Filippa, plus longuement, en disant :

– La menace est réelle. Le danger imminent.

– Je pense qu’on l’avait tous saisi. Mais encore ? rétorque Filippa, aussi impatiente que moi d’entendre la suite.

– Démétrius White, lâche-t-il de sa voix d’ours. Il compte vous prendre pour cible.

À l’arrière, la princesse mère lâche un petit râle, presque un gémissement.

– « Vous » ? répète Heidi.

– La famille Ostergaard. Au complet, précise Lars en me dévisageant.

– Solveig, Emil ! s’écrie Filippa.

– Ils ne risquent rien, tout est en place là-bas aussi, la rassure Soren.

Il serre ma main mais ses yeux ne changent pas de trajectoire : ils fixent la route qui s’étire devant nous. Ses mots ont été prononcés sans trembler, mais sa voix est comme étouffée. À cet instant, je devine que mon brun ténébreux fait face à ses pires tourments.

– Tu étais au courant de tout ? lui reproche presque sa sœur.

– Non, mais j’avais prévu que ça arriverait. J’ignorais juste quand, murmure le prince.

– Si seulement je pouvais étriper ce malade mental… grogne Heidi en faisant référence à Démétrius.

Et en oubliant probablement qu’il est le fils biologique de sa propre mère…

– Ce n’est pas si simple que ça… grommelle Lars, à l’avant.

Le garde glisse la main dans sa nuque, comme le fait souvent Soren. Il y avait quelque chose dans son ton qui m’a marquée. Quelque chose de troublant.

« Pas si simple que ça ». Pour qui ? Pour lui ?

Soren aussi semble observer avec attention son garde du corps, comme s’il se posait les mêmes questions que moi. Finalement, nous passons les vingt minutes suivantes dans un silence oppressant. Seules les oreillettes des gardes grésillent de temps en temps. Je rumine les informations qu’on a bien voulu me donner, tournée vers la fenêtre. Finalement, le véhicule ralentit dans je ne sais quelle petite ville et passe les grilles éclairées d’un immense domaine.

Une planque cinq étoiles, donc…

Deux hommes en noir nous accueillent lorsque nous pénétrons dans la belle demeure en briques claires. Je découvre qu’Anouk se trouve, elle aussi, dans le grand hall et pour la première fois, Miss Renfrognée me sourit. Bizarrement, ça ne me rassure pas, bien au contraire.

Plus rien ne va…

J’avance dans la direction qu’on m’indique, passant de pièce en pièce. Soren arrive à mon niveau et glisse sa main dans la mienne. Je ne la repousse pas, cette fois. Sa paume chaude contre la mienne – glacée – me fait du bien. Je m’en veux presque de m’être énervée dans le fourgon blindé.

Un grand feu crépite dans le salon aux poutres apparentes. Je m’assieds sur un canapé en cuir, mon prince fait de même. Heidi et Filippa nous rejoignent et les cinq gardes du corps se placent aux extrémités de la pièce. C’est Lars qui prend la parole, en se raclant la gorge.

– Vous serez en parfaite sécurité ici, tant que vous vous plierez aux règles.

– Comment savez-vous que Démétrius est derrière tout ça ? ! Et que savez-vous exactement ? articulé-je d’une voix tremblante.

Ces mots devaient sortir de ma bouche. Ils ne pouvaient plus tourner en rond dans mon esprit. Ils allaient me rendre folle.

– Il a envoyé plusieurs lettres de menaces à l’ambassade, me répond l’armoire à glace. Un graphologue vient de confirmer qu’il s’agissait bien de son écriture.

– Aucun doute ? demandé-je, les larmes aux yeux.

– Aucun, confirme Anton.

Je tombe de très haut et me demande soudain comment j’ai pu me tromper à ce point sur celui que je pensais être mon ami. Quelqu’un de bien. Qui a souffert d’injustices, mais ne s’abaisserait jamais à ce point. Ne songerait pas une seule seconde à attenter à la vie de quelqu’un… Un homme qui aime les beaux mots, qui se nourrit des mêmes inspirations que moi. Mais que je ne connais pas. Pas comme je le croyais.

Soren se lève et marmonne je ne sais quoi en danois. Il arpente la pièce de long en large, tourne comme un lion en cage dans ce salon surchauffé. Filippa est prostrée, l’air hagard. Heidi reste muette, les yeux rivés sur le tapis. Et je me mets à pleurer, parce qu’à cet instant, je ne vois pas quoi faire d’autre.

Finalement, la mère et la fille demandent à Anouk de leur montrer leurs chambres, la jeune femme les mène à l’étage supérieur. Anton et les deux gardes parlent de faire des rondes en s’éloignant à leur tour. Ne restent plus que Lars, Soren et moi dans cette pièce où l’oxygène se fait rare.

– Comment peut-il vouloir faire subir ça à la femme qui l’a mis au monde ? ! enrage mon prince, le visage plongé dans ses mains.

La même question venait justement de me traverser l’esprit.

– Parce qu’il a été privé de son droit le plus naturel. Celui d’appartenir à une famille qui était la sienne et lui a été volée… lui répond Lars.

– Pourquoi lui trouver des excuses ? s’emporte Soren en se levant du canapé. Lars, ne me dis pas que tu essaies de justifier son comportement ! Déjà tout à l’heure, dans le fourgon…

– Je ne justifie rien, grogne le géant. J’essaie de comprendre.

– Pourquoi ? demandé-je, en pressentant que cette conversation va tout changer.

– Aucune raison particulière, ment-il.

– Lars, ne me prends pas pour un con ! le menace Soren de sa voix rauque. Pourquoi défends-tu Démétrius White ?

Le garde semble acculé, tout à coup. Son regard planté dans celui de Soren, il tente de conserver son masque d’impassibilité et d’indifférence, mais peu à peu, des fissures fendillent sa carapace.

– Parce que… hésite soudain le géant.

– Parce que quoi ? insiste Soren, de sa voix la plus sifflante.

– Parce que je suis son père, lâche finalement le garde au visage grave.

Sous le choc, je m’arrête de respirer pendant de longues secondes, puis observe Soren dont les yeux viennent de se fermer et refusent de s’ouvrir à nouveau. Comme pour ne pas avoir à affronter la réalité. L’inéluctable. Mon prince blêmit, prend son visage entre ses mains, inspire et expire bruyamment.

– Soren, murmure l’homme à l’oreillette.

– Putain…

– Soren…

– Toi et maman… gémit presque mon prince.

Lars hoche la tête et baisse les yeux.

– Et pendant toutes ces années… reprend difficilement Soren. Tu pensais être mon père.

Cette fois, le garde du corps, l’amant de Filippa, le père biologique de Démétrius, relève la tête et fixe mon chevalier noir. Ses yeux sont remplis de larmes. Sa voix tremble lorsqu’il ajoute :

– Ça a été une torture, Soren, croyez-moi. Mais au moins, j’ai pu vous voir grandir…

– Je n’étais qu’un gosse… Et vous m’avez tous trahi, souffle mon prince déchu d’une voix éteinte.

La douleur se lit en lui. Comme si toute sa vie n’avait été qu’un immense et sinistre mensonge…

À suivre,
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